Дом

       

Почти полночь. По едва различимой в сумраке дороге ползут автомобили. В коробочках домов, один за другим гаснут окна. Воздух душен и влажен. Вот-вот начнётся гроза, от чего всякий люд скорым, трусливым шагом поспешает домой, в уютные квартиры, к электрическим чайникам, телевизорам, устроенному быту и домашней пище. В убежище…

При слове дом у меня в голове возникает конструкция из крыши, стен, маленьких или больших окошек, похожая на ту, что рисуют дети... Хотя, конечно, у каждого свои соображения на этот счет. Все зависит от человеческих ощущений и от того, где этот дом находится. К примеру, если он стоит на берегу Сены или Рейна, или же в центре бурлящего муравейника New York, им можно гордиться: высылать знакомым и родственникам открытки, фотографии, звать в гости, облагораживать его, сохраняя и расширяя для будущих поколений. Но как быть, если твой дом – панельная пятиэтажка, выстроенная в аккурат напротив кладбища?! Как к нему относится, как быть с ним и как в нем жить? Неизвестно…

В прочем, кладбище не самое плохое место…  Здесь человек начинает задумываться о скоротечности жизни. Кладбище угнетает и вдохновляет, успокаивает и будоражит, знакомит и примиряет со смертью и забвением. Если попытаться воплотить его в антропоморфном образе, мне видится, что у него глубоко посаженные, печальные глаза, ласковые, холодные, пахнущие ладаном руки, согнутое в дугу, иссохшее тело… 

Однажды я решил с ним познакомиться, так, без повода. Просто позволил провести себя по заросшим тропинкам, к одной из могил, усадить на скамейку, подуть на волосы, пошептаться со мной ветками могучих деревьев – старожилов. «Ты такой славный, у тебя столько сил и энергии, но совсем мало времени. Ты привык действовать, приковывать внимание, но погоди, думал ли ты что будет после? – молчание, кладбище как будто перевело дух, оно не спешило, да и куда? Время – вечность…

«Разве ты боишься? Не стоит… Я - безмятежность, спокойствие, в котором заключена великая сила и мудрость. Не веришь мне, спроси их, тех, кто здесь лежит. Быть может кто-то недоволен, может, кто-нибудь поднимется и скажет, что достоин лучшей участи?! Молчание… И действительно, никто не поднялся и ничего не сказал».

«Мои питомцы - опустевшие мясные избушки, мученики и баловни судьбы всех возрастов и мастей. Скоро и ты станешь одним из них, но прежде, поживи в свое удовольствие: делай глупости, люби, питай ненависть, ликуй, отчаивайся, танцуй пока можешь… Пробуй все, а если боишься - не кори судьбу, разве она малодушна?! Живи, как знаешь, но помни, твой дом, каким бы он не был, лишь на время. Стены его прочны, но не вечные, как и твое тело, которое однажды прибудет сюда не по своей воле и успокоится в этом песке.

Встав со скамейки, я плавно опустился на корточки около могильного холма, протянул к нему руку, провел ладонью по желтому песку, сгреб пальцами горсть и, приподняв, увидел, как песчинки сухими струйками убегают из ладони…Так и жизнь, просияв на небосводе вечности, срывается и падает, медленно угасая. Из небытия в небытие…

- А дом? С домом то что, Дима?! – возмутится внимательный читатель.
- С домом все сложно. Да и какая разница…

                27 мая 2012