Эпилог

Я больше не живу в своих произведениях. Ведь помню, было время, когда каждая написанная мною буква мистическим образом превращалась в захватывающий мир, и мое сознание жило, трепетно билось о клавиши, превращаясь в текст.
Сейчас же, перечитывая, я вижу его слишком материальным, слишком серым. Замечаю ошибки, недостающие тире или запятые, но это удел бездушного редактора, который кромсает душу писателя. Может написать о том как я умираю в этом мире. Ведь, что это как не смерть. Или я уже умерла, превратилась в пыль и не чувствую связи с миром книги.
По сути, начало каждого нового произведения это как регенерация, значит я погибла в схватке с сюжетом одного, поэтому начала создавать новую. Но... Три проигрыша, три смерти от собственных рук, не кажется ли, что этого многовато.
Да и к тому же, каждая не завершённая идея разбивает меня, и забирает необходимую часть, в результате чего, мое поражение становится все более реальным и ожидаемым.