Ниоткуда никуда

прорытые временем
лабиринты исчезли.
пустыня осталась.
Г. Лорка.


Начну очень казенным языком, недостойным твоего стиха, майлав..... И все же...
Линия невозможностей есть линия седьмого, и других несуществующих  для земли измерений, линия, которая ведёт  никуда и приходит  из ниоткуда. Неважно, какую необычную вселенную мы способны вообразить;  мы  даже  можем допустить существование Солнечной системы, в которой Луна сделана из   швейцарского сыра  или апельсина... Иногда это так сложно… Быть только следом дыма в другом  сознании.
Ой, что это я...

пустыня, пустыня, пустыня,
желтый желтый песок
в карманах, в носках, на губах, в голове..
в голове плещется океан
океан песка

Для остальных скажу: наша модель вселенной никогда не будет полной, если мы не поймём места, занимаемого в ней пятым  и далее измерениями.  Понять это трудно.  Хотя, как же это всё не понять?.  Как  не понять,  что огромное число вроде бы несуществующих вещей играет важную роль в нашей жизни, управляет нашей судьбой....

Жизнь фактически состоит из таких явлений, то есть они  для окружающих вроде бы возможны, вроде бы важны, вроде бы  ценны. А   как это  для  поэта ? Или .... 
Как  для того, кто в стих вошел словно переступив порог собственного дома?
Они  живут.
Да,   мальчики и девочки, да....  Почему так ? Вопрос не в бровь, а в глаз.
Рада, что вы его задали. Все гораздо цивилизованней, чем мы себе возомнили… Каждая клетка нашего тела готова выплеснуть свою частичку истины...
И знает ли кто нибудь ответ?
Нет?

океан песка...
в нем живут киты и дельфины,
скрипит на зубах песня бездонной глубины,
отражаясь в зрачках,
плевать на слезы,
караван качает бедрами, как глупая веревка с бельем,
прищуренные глаза и песок на зубах,
плещутся мысли, качаются чайки на волнах,
которые состоят из вечной влаги желаний,
караван не остановится никогда

Жизнь будет продолжаться. Может, сначала мы будем оступаться, барахтаться в ней, спотыкаться на пути,  падать. Повсюду деловая активность, возбуждение. Прогресс соблазнителен, города сверкают. Города из золота и олова, из свинца и березовых бревен, города из тефлона, молибдена и бриллиантов, и все сверкает, сверкает, сверкает. . И мы  в плену расстояния, ширины, высоты, времени...

Но всякие   часы — индекс конечности: как только стрелка опишет круг и вернется на то место, откуда вышла, — одна фаза завершена. 
Как вода переходит в пар,   облако,  дождь....
Понимаете ?
 
Почувствуйте, сколько горькой правды в реальности третьего  измерения.  Мы – толпа. У толпы  талант – талант быть толпой. В этом таланте – высшая истина. Толпиться – уже религия, а  любой праздник – лишь предлог для ее обрядов.
Но мы хотим быть... на другой плоскости бытия, там   куда нет зоны доступа. Мы хотим - жизнь, которую нельзя отложить на завтра,  хотим той самой перегрузки впечатлениями...А  человеческий мозг отлично заживляет метафорические раны  и когда мы просто смеёмся, взрываются стихии, распускается что-то сокрытое, ослепительное.

бездна помещается в зрачок,
песок помещается везде,
таинственный гул смотрит из глубины
на бесконечные волны песка

Вот оно, мгновение неопределенности, и ты словно оказываешься в мире, где все зыбко, аморфно и таинственно, будто на что то надеясь. Казалось, мир поплыл вокруг нас и это место внезапно оказалось вне времени и пространства.
 
Мысль моя идет сейчас ощупью, так что не взыщите, если выражусь неясно. Вирт тоже хочет стать измерением.... Он — живая система. Он существует даже тогда, когда мы возвращаемся из снов. Ты можешь мне  об этом  рассказать? Ведь я - твоя удача, еще одна капля в чаше, наполнявшейся всю жизнь.

музыка, нас качает музыка,
плевать на кровь на ногах,
нас качает музыка, объясняющая суть,
предлагающая покой,
манящая покоем,
манящая ураганом,
влага, влага,
песок, песок, песок...

НЕ ЗА СЫ ПАЙ...
Я хочу   жить, сверкая  молнией,  жить очертя голову, жить,  не зная меры в радости и в отчаянии. И если жизнь воздвигнет  преграду, давай промчимся  сквозь нее, разметав рейки, а если  вдруг бесповоротно сомкнутся стены,  пробьём их собой и вырвемся на свободу.

Мы будем стоять на коленях перед автоматическими дверями, попирая истертые, зачитанные до дыр старые учебники, из которых мы выдрали страницы. Мы будем  задавать, задавать, задавать вопросы, не переставая. Мы будем прорубать, прогрызать, прокапывать себе дорогу к новому, совершенно новому миру.

я вижу прохладные дали..

ОН ВИДИТ.

На стихи поэта  с ником  burkarabas