Хатынь

Рождество! И день с утра выдался что надо. Яркое солнце в бездонном голубом небе. Легкий, да нет, пожалуй, не легкий уже, морозец щиплет щеки. И ни ветерка. Хорошо!
А не махнуть ли в какую-нибудь деревеньку и не посмотреть ли, как там отмечают этот святой праздник?
Пятьдесят шесть километров пролетели незаметно, а вот и табличка затерявшейся деревеньки. Ух ты! Как она красиво улеглась на огромной поляне, окруженной величественными соснами вперемешку с березами. А березы-то, покрытые серебряным инеем, так и светятся хрусталем в лучах зимнего морозного солнца. И колокольный звон. Дворов не так уж много и в каждом стайки разновозрастной детворы. Мужиков, правда, маловато, наверное по делам разбрелись в заботах. Да и улиц-то одна. Дышится легко и свободно. Такой замечательный денек! А игрушек сколько возле дворов, играй - не хочу! И, как положено, на въезде в деревню Святой крест – СТАРИК С РЕБЕНКОМ НА РУКАХ. И бетонные трубы печей, как гвозди вбитые в землю. И дыма уже нет. И стонет Земля от этих «гвоздей» колокольным звоном. И сотни других деревень и городков застыли в бетонном алом пламени своих названий. И всюду игрушки, которыми НИКТО и НИКОГДА уже не поиграет.
Солнце… Мороз… Тишина… И звон колоколов.
Память… ХАТЫНЬ.