Котлованы, котлованы, котлованы.
Рыжие, солёные комья.
Трутся мысли будто бы бараны,
Втаптывая в солончак меня.
Без опоры, компаса и влаги,
В жерле, где струится горизонт...
Оставляют за спиной, мои бродяги,
С шерстью перемешанный помёт.
Вся отара, будто бы слепая,
Их погонщик на команды строг.
Он стыдом и страстью подгоняет,
Чтоб успеть на скотобойню в срок.
И не многие минуют котлованы,
Единицы скотобойни избегут...
Но они, как древние курганы,
Поэтический свой образ обретут.
Котлованы, котлованы, котлованы...
© Copyright: Антонов Денис, 2018
Свидетельство о публикации №218010502265
Свидетельство о публикации №218010502265
Рецензии