Я выношу, до света, сокровенность:
Моя позиция не лозунг, не агитка,
Обыденность её, обыкновенность,
Свобода выхода - души калитка.
Тревожит души, тискает реальность,
Порою вызывает корчи…
Я не поэт, преподношу банальность,
Как неокрепший сеголетний скворчик.
Я - старожил, и многого не надо,
Бывает, растревожат мысли,
Коптя горит линейная лампада
А я на двор: сезонно звёзды вышли?
Деревня спит…, над ней Стожары,
Кряхтит мороз, прощупывая стены,
Напоминая летних зорь пожары,
Пронзает высь собачий вой сирены.
Столь необычны зимние приходы,
И кажется, весь мир в анабиозе,
Но мысли бродят, позабыв про годы,
Забыв о старческом лихом склерозе.
Столбом дымок… жива моя деревня,
Печной дымок, любимый запах хлеба,
Проверка поутру сугубо ежедневна:
Добралась перестройка и до неба?
05.01.18
Вахта
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2018
Свидетельство о публикации №218010500589
Свидетельство о публикации №218010500589
Рецензии