Дыханье тишины. Рассказ

          Жил один писатель… Вернее, человек считал себя писателем, потому что писателем родился – так ему казалось. Он постоянно сочинял разные истории, пытался их записывать, но дальше заглавия дело не шло. Возьмёт свою общую  тетрадь, на свежем листе выведет название, потом о чем-то глубоко, глубоко задумается и… На этом все и заканчивалось. Поэтому за всю его творческую жизнь скопилось две  тетрадки с ненаписанными, но озаглавленными  произведениями.
               
         Названия были самыми разными. Вот некоторые из них: «Карина Каина», «Дыханье тишины», «Анавера», «Корзиномыслим», «Цветы праха», «Бабочка твоего сердца», «Библиос,паблеос,балбеос», «Скинь свои крыла», «Внезапно все…», «Пустоземье», «Лукавагава», «Птицы снов» и так далее…
         
          Мужчина этот жил один в маленькой однокомнатной квартире без жены , без детей, без родных. Квартира была государственная и поэтому, когда он умер , жилплощадь перешла тому, кто в ней остро нуждался и был первым на очереди (да, да,-было такое).Вселились туда довольно молодые люди, - муж с женой и их шестилетняя дочка. Они были  такие живые, шумные, радостные, наполненные любовью, устремленные в счастливое  будущее .От старого хозяина ничего не осталось – все было вывезено,  и только картонная коробка с какими-то мелочами и двумя тетрадками осталась стоять на балконе.
               
          Они быстро обжились. Переклеили обои, повесили самодельную люстру, расставили мебель и стали наслаждаться уютом своего  гнезда. Тетрадки обнаружили при очередной генеральной уборке, когда решили избавиться от скопившегося на балконе мусора. Заглянули в них, полистали и решили оставить. Женщина придумала такую игру: надо было открыть тетрадку на случайной странице, прочитать название и попытаться сочинить ненаписанную историю.  Иногда получалось очень здорово, и они даже хотели записывать свои придуманные сюжеты, но… придумывалось вечером, а утром все забывалось - надо было рано вставать, отводить дочь в сад, бежать на работу…
               
          Все это  я услышал от своей старой знакомой. Да, от той девочки, которая стала взрослой дамой: красивой, образованной , самостоятельной, живущей в собственной двухкомнатной квартире… Когда она рассказывала  мне о своем детстве, о старой квартире, о родителях и об этих тетрадях  веки ее увлажнялись, глаза становились большими и печальными. Я слушал и не задавал вопросов…
               
          Я не писатель. Не уродился таким. И уж точно им не стану. Но записать вот это все почему-то чертовски захотелось. А когда написал,- не мог придумать названия. И я просто взял одно из тех, что было в тетрадках.


           P.S. А тетрадки? Тетрадки вот они, лежат в моем шкафу. Она отдала их мне без сожаления, просто сказав: «На, возьми, может быть придумаешь какую-нибудь новую историю… или игру.»
2015