Прекрасная роза, которая похожа на неё

      Пять.
Я за­ранее рас­ста­вил пар­ты, как на­до. Это дол­жно быть прек­расным.
Че­тыре.


Поб­рызгал­ся от­цов­ским пар­фю­мом. Ин­те­рес­но, это за­мет­но?
Три.


Вол­ну­юсь. Вро­де бы, моё соз­на­ние и ор­га­низм тре­бу­ет люб­ви, но го­тов ли я сам к это­му?
      Два.
Это бу­дет пред­став­ле­ние, ко­торое ник­то не уви­дит кро­ме нас дво­их.
Один.


Взрыв.


      Уче­ники, си­дящие за пар­та­ми, ни­чего и не по­доз­ре­ва­ют, но рез­ко их го­ловы на­чали взры­вать­ся в шах­матном по­ряд­ке, ос­тавляя на этой греш­ной зем­ле прек­расные ле­пес­тки ро­зы.
      Вре­мя рез­ко ос­та­нови­лось и вот я ви­жу её взгляд. Она не­пони­ма­юще ог­ля­дыва­ет­ся по сто­ронам. Это вол­не­ние пог­ру­зило в сос­то­яние стра­ха, но она да­же и не по­доз­ре­ва­ет, ка­кое же сей­час про­изош­ло чу­до.
      Её прек­расные ру­сые во­лосы, а гла­за, ко­торые так и го­вори­ли мне пос­то­ян­но взять её за ру­ку и убе­жать из этой чер­то­вой стра­ны навс­тре­чу прик­лю­чени­ям. В этих гла­зах бы­ла моя жизнь. Я ви­дел бес­ко­неч­ность, ви­дел, как мир взры­ва­ет­ся, а по­том воз­вра­ща­ет­ся об­ратно на за­дан­ную по­зицию и это всё не­од­нократ­но пов­то­рялось, по­ка она не уй­дет или мой взор не за­ин­те­ресу­ет что-ни­будь дру­гое, но это­го ни­ког­да не про­ис­хо­дило.
Ко­неч­но эта кар­ти­на взры­вов моя фан­та­зия, ко­торая бы­ла при­дума­на и по­каза­на мне в мо­ём сне, но чувс­тва. Они же ре­аль­ные! Что я мо­гу с ни­ми то по­делать?
      В ре­аль­ной жиз­ни Фе­лиция яв­ля­ет­ся пер­вой кра­сави­цей шко­лы, но да­же во сне не мо­гу к ней приб­ли­зить­ся. Она не за­меча­ет ме­ня. Да, да­же тог­да, ког­да все го­ловы уче­ников взор­ва­ны, её взор про­ходит ми­мо ме­ня, а я всё жду.
      Жду, ког­да в мо­ём взгля­де она уви­дит та­кого же жи­вого че­лове­ка, в чь­их гла­зах та же грусть, и чья ду­ша так­же тре­бу­ет люб­ви.
Вся го­лова за­бита ей. Ког­да я ем, то ви­жу в та­рел­ке пор­трет этой чёр­то­вой де­вуш­ки!
      Я по­нимаю, что мы ни­ког­да не бу­дем вмес­те, но эта жизнь не да­ёт мне да­же её за­быть.
К че­му всё это?
За­чем все эти сказ­ки, ко­торые при­думы­ва­ет моё соз­на­ние.
Всё же и так на по­вер­хнос­ти.
Этот ог­ромный оке­ан, ко­торый я ви­жу в её гла­зах то­же не для ме­ня, и ока­зав­шись в нём, я сра­зу же уто­нул бы не ос­та­вив о се­бе сле­да.
Она про­дол­жа­ет си­деть за пар­той. Взгляд бе­га­ет по сто­ронам и на­от­рез не за­меча­ет ме­ня.
Это дол­жно быть прек­расно!
Это дол­жно быть ве­лико­леп­но!
Пред­став­ле­ние толь­ко для нас дво­их!
      Ложь вся эта ва­ша лю­бовь! Она ско­выва­ет в се­бя не­вин­ных лю­дей, и уби­ва­ет их, ос­тавляя толь­ко пус­тые на­деж­ды.
      Этот сон с учас­ти­ем Фе­лиции пос­ледний. Я хо­тел от­дать честь сво­им чувс­твам, и окон­ча­тель­но за­быть о та­кой чу­дес­ной де­вуш­ке, но да­же та­кую ме­лочь у ме­ня не по­луча­ет­ся сде­лать.
      Мои гла­за дав­но уже опух­ли от этих пос­то­ян­ных слёз, ко­торые так и хра­нят в се­бе всю го­речь мо­его су­щес­тво­вания.
Это же ме­лочь! За­быть о ка­кой-то дев­чонке! В чём проб­ле­ма?
На­вер­ное, в том, что я прос­то сла­бак.
Эти меч­ты о на­шей с ней жиз­ни ста­ли ос­но­вой для мо­его су­щес­тво­вания.
Она сде­лала ме­ня.
Глу­по?
Знаю, но ни­чего не мо­гу по­делать.
Я слеп­лен из глу­пых на­дежд.
Я и есть од­на сплош­ная на­деж­да.
      Она ведь так и не по­няла, что че­ловек, ко­торый лю­бит её боль­ше сво­ей жиз­ни всег­да на­ходил­ся ря­дом.
- Стив? Это ты? Что про­изош­ло с дру­гими?- Спра­шива­ет в ка­ком-то по­терян­ном сос­то­янии.
-Да, это оче­ред­ные шут­ки стар­шеклас­сни­ков. Всё с ни­ми в по­ряд­ке. - От­ве­тил я с улыб­кой.
- Та­кие иди­оты! – Ска­зала, воз­му­ща­ясь, она.
-Не хо­тела бы про­гулять­ся? Тут так душ­но. Да, и мне есть, что те­бе ска­зать. – Го­ворил я с не­ким вол­не­ни­ем.
- С удо­воль­стви­ем. – От­ве­тила она.
Мы вста­ли из-за парт и выш­ли.
Пле­вать, что это сон.
      Грань меж­ду ре­аль­ностью и вы­мыс­лом очень тон­ка, и ес­ли за­хотеть, то мож­но ра­зок и пе­рес­ту­пить.
Ведь, кто зна­ет, что бу­дет даль­ше?
Мо­жет это бу­дет пер­вый шаг к на­шей но­вой жиз­ни.
На­ши ру­ки сжа­ты в ку­лак. Наш путь не­из­вестен. Имен­но в та­кие мо­мен­ты, ты и по­нима­ешь, что на­зыва­ет­ся лю­бовью.
Ко­нец.