Хорошее место

Рождество. На часах три. За окном темень, тепло и сыро, по меркам января: плюс два градуса Цельсия. Новый год и Рождество похожи друг на друга резкими взрывами фейерверков, как в соседних дворах, так и по всей территории Домодедова. Не успел заснуть в полночь, хлопки под окном, будто кто-то открыл огонь из оружия, звуки похожие на срабатывание взрыв-пакетов, иммитирующих во время учений артиллерийский огонь, и сна, как не бывало. Только не нормальные русские могут нарушать покой в эти праздничные дни. Долго пытался заснуть пока наступило затишье, и вот опять лишился сна.
Аномальная зима, уходящего семнадцатого года, внесла сбой в биоритмы моего организма. Полагал, что закончится декабрь, и в новом году всё наладится, но нет. Ко всему прибавилась болезнь, и опять в ночь с первого на второе.
-Принёс инфекцию из бани,-ворчит жена.
Вначале тошнота, следом насморк и кашель, да такой, что будто под рёбра кто-то бил. И так целую неделю. Воронежских гостей проводила жена, а мне пришлось отлёживаться и лечиться подручными средствами, благо не было температуры и головной боли.
Третьего января, пользуясь этим, что я ходячий по комнатам больной, жена стала настаивать, чтобы я согласился отвезти её вначале на работу в Южный, в тридцати километрах от города.
-Как я поеду с сумкой?
Привыкла к комфорту в автомобиле. Автобусом до электрички от дома-несколько остановок. Сжалился, подвёз до станции. На улице слякоть: выпавший ночью снег опять растаял.
Быть может приеду за тобой, если не будет мне хуже. Позвони, когда выезжать.

История повторилась шестого. С утра надо отвезти жену во дворец культуры: обязана проводить мастер-класс. Через пару часов звонит. Сбрасываю звонок, и еду за ней.
-Надо бы на рынок заехать. Чего-нибудь вкусненького хочу.
-Я с тобой не пойду.
Чувствую слабость, болезнь ещё теплится. Дома нос сухой, а на улице сопли текут. Лена не возражает. 
Рынок рядом со станцией, и тяготеет к центральной площади города. На стоянку заезжать не люблю: площадка небольшая, мест мало, под шлагбаум, как правило очереди с обеих полос дороги, да ещё пешеходы снуют взад-вперёд. Канитель, неудобно, и не безопасно. На дороге запрещающие остановку дорожные знаки, чтобы на узкой улице не блокировалось движение. Однако очереди при въезде на парковку, какое гадкое слово, не терплю иностранщину, создают заторы, и я по многолетней привычке стремлюсь найти место для машины на прилегающих территориях.
Проблема Москвы перекочевала и в мой город, всё забито машинами. И оставлять машину на дороге себе дороже. Принудительное перемещение эвакуатором вполне предсказуемо, чтобы заставить тебя платить, даже если ты не нарушаешь правила.
Потом мотайся по судам, и доказывай, что ты не верблюд.
Подъехав к въезду на парковку, даю возможность жене выйти из машины, а сам отъезжаю на примыкающую улицу, которая тоже заставлена автомобилями.   
Возле мусоросборника свободно. Напротив боковой въезд во двор. Глушу мотор и достаю рассказы Бунина. Жители соседних домов несут мусор к контейнерам у меня на виду. И отходят. Читаю, чтобы не тратить попусту время. Делаю пометки в книге карандашом. На этот раз поражаюсь тем, что автор рассказа "Захар Воробьёв" употребляет слово "пасть", описывая своего героя.
Невольно замечаю, что одна старуха роется в пакетах и в контейнере. Обычная картина для бродяг-алконавтов, которые в поисках еды или пивных банок перебирают выброшенное. Баба одета чисто, в чёрном.
Тут её окликает другая, в бордовом, на вид под семьдесят. Разговаривает с той, что на помойке через дорогу. Эта старуха в чёрном подзывает, видимо хорошо знакомы. Я наблюдаю. Эврика. Вот это сюжет. Откладываю Бунина.
Эти двое стоят на мусоросборнике, и оживлённо разговаривают.
-Нашли место, думаю я.
Открываю дверь, и обращаюсь к пенсионеркам, чтобы привлечь внимание к себе.
-С наступающим Рождеством.
Отзываются. Выхожу из автомобиля с непокрытой головой.
-Что же вы? Лучше места не нашли.
На что мне та, что в чёрном, агрессивно замечает:
-Убери машину, а то загорится.
Понимаю, что с бабами кашу не сваришь.
Обращаюсь к прохожему, приятному на вид пожилому человеку. Вот мол-реакция.
-Да у них мусор в голове,- заключает он.
Разговорились.
-Вот так тема для рассказа. И название готово:"Хорошее место".
Спонтанно подмеченная картинка, решил написать. О чём? Живу и удивляюсь, глядя на высокую в кавычках культуру. Обыватель на низшей ступени развития, а мы вопрошаем, почему молодёжь такая. Какая? Недалекая...
 
7 января 2018 Х.В.