В горах я становлюсь язычником -
мальчишкой козопасом
на тропе,
где немлет пересохшийся язык мой
от красоты и грозного величия
с землёй и морем слившихся
небес.
И козий сыр,
и кровь лозы – вино;
чего еще недостает для счастья?
И воздух сух,
и полдень раскален,
и я,в тростинку малую влюблен –
у родника,
в оцепеневшей чаще;
гляжу, на руки голову сложив,
как с камня струйка тонкая
бежит
туда, где путь и смутен и неведом...
А где-то Арг уже срубает кедр
и агнец белый под ножом
дрожит.
Июнь 2016
Метаморфоза
© Copyright: Юрий Гончаренко, 2018
Свидетельство о публикации №218010801807
Свидетельство о публикации №218010801807
Рецензии
