Мёртвые цветы на могилах погибших людей

     Многие говорят, что заброшенные дома обладают неповторимой атмосферой, которая вводит их в состояние ужаса и желания бежать куда подальше. В чём-то они правы, ведь когда-то этот дом был красивым, а теперь он стоит, пугая всех вокруг, и само осознание этого не может не ужасать и не заставлять задуматься о вечном. Так же о каждом более-менее известном в своих кругах сочиняют кучу легенд, что и придаёт тем такую атмосферу. Ведь кто знает, вдруг всё, что рассказал соседский мальчишка — правда?
      Но, пожалуй, заброшенные дома — абсолютный пустяк по сравнению с кладбищами. Первые напоминают нам лишь о былой красоте дома, как помещения, о моментах, пережитых там, вторые же держат в земле тех, кто когда-то был живым — таким же, как мы сейчас.
      Здесь словно переплетаются прошлое, настоящее и будущее.
      Прошлое, в котором каждый из тех, чьи портреты мы наблюдаем на этих бездушных камнях, был живым. Каждый из этих людей родился, кого-то любил, улыбался, страдал из-за несчастной любви… И, вполне возможно, сам посещал кладбище, не веря, что от него останется лишь горка земли, могильная плита и воспоминание. Но так случилось.
      Настоящее, в котором одинокий человек гуляет здесь, каркают вороны, пугая его, и где-то за пределами этого мёртвого места, где-то далеко-далеко, люди влюбляются, улыбаются, едят конфеты, страдают и занимаются множеством важных и не очень дел.
      Будущее, в котором каждый из этих людей будет лежать в земле, а их потомки будут так же, как и они, влюбляться и ненавидеть, есть шоколад и невероятно противную кашу. Они будут жить. А вот ты, мой читатель, уже нет.
      Та ворона, что сейчас каркает, каждый раз пробирая тело до мурашек, тоже умрёт, как и бесчисленное множество ворон, умерших до неё, и тех, что умрут позже, успев перед этим покаркать и над могилой одинокого человека, гуляющего в этот поздний час по кладбищу.
      Не думаю, что мы с вами когда-нибудь узнаем, что же привело его сюда. Возможно, это смерть близкого человека или же простой спор с самим собой, что не так уж и страшно ночью ходить в столь ужасном месте, и нет здесь никакой маленькой девочки в белом платье.
      Вовсе не страшно, если бы не ворона, которая словно каркала: «Беги!», но человек и не думал бежать. Пожалуй, то, что случилось с ним, хуже девочки в белом платьишке: он осознал, что умрёт. Не так, как понимает каждый из нас, не так, как думаешь о смерти ты, мой читатель, или же то, как понимаю смерть я. Он осознал это больше, чем кто-либо из нас.
      Умрут все. Умрёт бабочка, летающая над тобой, умрут все, кого ты любишь, даже наша планета умрёт, причём довольно скоро. Не просто так нас просят не вырубать деревья и не рвать цветы. Чем дольше живы они, тем больше длится вся жизнь в общем.
      Но нет, люди срывают букеты цветов, и кладут их на могилу тому человеку, что абзац назад осознал, что значит смерть. Он понял это больше, чем кто-либо из нас. И он не хотел бы, чтобы вся жизнь прекратилась, и не видел смысла в цветах на его могиле. Ему уже всё равно, а всё живое стало ещё ближе к смерти.
      И только звезда, что светила над его могилой, будет светить и над твоей. Но и она не вечна.

      Так зачем же тогда мёртвые цветы на могилах мёртвых людей?