Есть у революции начало...

Смотрю в документы и прифигеваю. «Осколочная черепно-мозговая травма в форме Звезды Давида». Снова поднимаю глаза к посетителю. Стоит передо мной работяга без каких бы то ни было признаков одиозного символа в фенотипе. Невысокий, слегка хануристый, но не то, чтобы уж алкаш. Мужичонка как мужичонка, недалеко за сорок. Снова утыкаюсь в документы. Нет, не показалось. Русским по белому: «в форме Звезды Давида». Зарываюсь поглубже в Историю болезни. Всё верно. Роюсь дальше, нахожу снимок, смотрю на свет. В теменной области небольшое и очень аккуратное отверстие сантиметра три в диаметре и действительно, в форме правильной шестиугольной звезды. Как под лекалу: печать Сулеймана ибн Дауда, мир с ними обоими. Хоть плачь, хоть смейся, а вот она, родимая, осколочная в той самой форме… Поднимаю глаза на героя этого романа.
- Мужчина, Вы мне только скажите: это как?
Мужичок вздыхает.
- Да так… Ледорубом.
Угу, в целом всё не так уж фантастично: инструмент с острием треугольного сечения волею судеб и художника на другом конце рукояти дважды ударил в одну и ту же точку, но с поворотом вокруг оси. Вздыхаю с облегчением. А жертва изысканного и национально окрашенного ЧМТ печально заключает:
- Меня в отделении Троцким прозвали.


Рецензии