Мысли вслух

“In the hush of twilight… Before the light of day
I often think of you… And wonder what you’d say
If I knocked on your door… One quiet Saturday
And handed you roses… Then simply walked away.”
— “Misery”

В последнее время я чувствую себя… не очень.
Будто камень застрял в груди — дышать тяжело, двигаться через силу, и каждое утро — подвиг.

Смотрю в зеркало и почти не узнаю отражение. Кто это?
Какая-то чужая женщина. Тень. Призрак.

А я? Где я?

Ответа нет.

Я словно потерялась в бесконечном тумане.
Мир, где всё измеряется деньгами,
раздражает, как назойливый шум,
бесит, как мошка в глазах.

Навязчивые мысли о выживании
делают меня злобным духом,
какой я быть не хочу.
Я — мечтательница. Я — ранимая душа.
Но теперь — мать.
Мать, которая должна быть крепостью.
А внутри всё рушится.

И я задаю себе вопрос —
что, если когда-то я свернула не туда?
Выбрала не ту жизнь? Не того человека?

Я всё чаще разочаровываюсь в мужчинах.
Они хотят только тела.
Контроль. Власть. Утехи.
Будто я — их служанка или пленница.

Кажется, однажды я встретила свой идеал…
Но он живёт только в моей голове.
Он слишком совершенен, чтобы быть реальным.
Я же сама его придумала.

"Эти милые губы шептали о любви…
Эти глаза обещали страсть…
Но за всем этим — ничего.
Только фраза:
Будь свободна."

Я старалась быть свободной.
Но поняла: свобода без любви — это одиночество.
Оно обнимает, как холодное море.

Я больше не хочу искать никого.
Ни богатого. Ни доброго. Ни умного.
Я остываю.
Чувства растворились,
как запах духов на чужой коже.

Это похоже на наркоз.
Ты всё понимаешь…
но не можешь ни двигаться, ни кричать.
И всё медленно убивает:
творчество, страсть, надежду.

Мужчины…
Большинство из них —
привыкли к подчинению.
Ментальному. Физическому.
Им нужна мама. Подружка. Лолита.
Но почти никогда — равная.

Они — стервятники.
Рвут нас на куски.
Сначала глазами.
Потом руками.
Потом словами.

Я чувствую…
тошноту.
потерю.
разбитое сердце,
что кровоточит каждый день.

Меня не понимают.
Иногда кажется — презирают.
Жалеют. Но не слышат.

У меня остались только книги.
Они — мои порталы.
Мои убежища.
Мои наркотики.
Мои молитвы.

Только с ними я дышу.
Они — мой способ остаться собой.
И, может быть…
найти вдохновение.
И поверить, что всё ещё не совсем кончено.