Любовь вне времени

Но вот — я закрываю глаза,
прислонившись к старому дубу
в моём цветущем дворике,
и в этот самый миг —
оказываюсь рядом с тобой.
В той самой комнате.
В святой обители твоей души.

Там царит творческий беспорядок —
вещи разбросаны, книги лежат,
будто кто-то только что
оставил их в порыве вдохновения.
Тёплые лучи солнца
медленно проникают сквозь
тяжёлые бархатные шторы.

Я подхожу к книжному шкафу.
Провожу пальцем по полке,
стирая тонкий слой пыли…
и вдыхаю аромат благовоний,
словно из буддийского храма.
Так пахнет дом.
Мой.
Твой.
Наш.

И вдруг —
ты стоишь позади.
Словно статуя, застывшая на полуслове.
Я чувствую твоё дыхание —
частое, сбивчивое.
Оно касается моего затылка,
и по коже пробегают мурашки,
не от страха —
от узнавания.

Ты шепчешь:
— Ты… здесь?
Но как? Это невозможно.
Или… я схожу с ума?
Голос дрожит от страха и желания.

А я — всего лишь та самая девушка
из писем,
из снов,
из твоего будущего.
Та, кому ты однажды писал
в пустоту,
не зная, что она ответит.

Я подхожу ближе.
Прикасаюсь к твоему лицу —
и смеюсь сквозь слёзы.
— Да, любимый… это я.
Любовь всей твоей жизни.
Рядом. Здесь. Сейчас.
Ты можешь прикоснуться ко мне,
обнять, поцеловать —
ведь этого мы ждали
целую вечность.

— Просто поцелуй меня, —
шепчу я,
и наши губы сливаются
в долгом, запретном, безумном поцелуе…

И в тот же миг
всё меркнет.
Свет гаснет.
Комната исчезает,
будто я — Алиса, падающая
в бездну забытых снов.

— Нет! Только не это! —
кричу я,
но просыпаюсь.
Снова.

Снова и снова.

Я теряю тебя.
Сон рушится,
как стеклянный храм.
А вместе с ним —
и моё сердце.

Как же мне хочется
застрять в том мгновении —
быть рядом с тобой.
Навсегда.

Но мы разделены.
Сама вселенная
будто против нас.

Тогда зачем я нашла тебя?
Зачем открыла ту старую дверь?

В тот день
я переехала в новый дом.
Среди старых вещей,
в глубине библиотеки,
обнаружила потайную комнату.

Она была скрыта за полкой —
невидимая, заброшенная…
но будто ждавшая меня.

Я открыла её.
И вошла.
Комната была небольшая,
драпировки на стенах,
в углу — овальное готическое зеркало.
А на столе — стопка писем.
Твоих писем.

Одно из них —
письмо незнакомке.
Крик в вечность.
Нежный, тонкий слог.
Любовь к женщине как к тайне,
как к храму.

Я читала — и плакала.
Потому что в тот миг
почувствовала тебя рядом.

Ты коснулся меня словами.
И я ожила.

С тех пор я ищу тебя.
Повсюду.
В зеркалах, в книгах,
в снах и лунных бликах.

Но ты — так далеко.
Я даже не знаю, жив ли ты,
или давно уже стал тенью,
отголоском во времени.

А я…
Кто я без тебя?

Мне кажется —
всего лишь призрак.
Просто потерянная душа,
ищущая то,
что древние называли
Сущностью Жизни.