Смерть, длинною в жизнь

Сидя на мокрой заспанной траве, он думал, что с ним говорит Бог. Роса ещё срывалась каплями на его босые ноги, а он всё думал, куда его приведут его мысли. Бог был чем-то обезличенным в его понимании, дыханием огромного бесконечного космоса. Вселенная жила, дышала, он же умирал. Джереми исполнился одиннадцатый год, и холод, с которым он воспринимал мир, или то, что называлось миром, не понимали его сверстники. Холод и надежда-вот, что оставалось тому, чьи родители умерли, не дав ни ласки, ни теплоты. И теперь он оставался наедине с Богом и этим брошенным миром. Парк потихоньку наполнялся людьми. Кто-то выходил на пробежку, кто-то, как и он, коротал свои дни в одиноком пребывании в закутках города. Джереми открыл дневник и написал первую строку:
"Сегодня я умер..."
Смерть была так прозаична для него. Нечто обыденное. Он умирал не раз за свою короткую жизнь.
"Прошло семь лет. Семь лет одиночества. Бегства. И семь лет без любви. Бог, если ты есть, то дай мне знак!"
И тут будто по волшебству начался дождь. В ясный, погожий день. Капли его омывали слёзы на щеках Джереми. А свет солнца заполнил его грудь. Он взял мокрый лист дневника. Вырвал его, скомкал.
"Вот я умер и родился вновь!"- была первая мысль в его новой жизни.