Диалог с Призраком

I don't love the mundane mornings,
when the crowd devours the silence.
I’d rather vanish —
into the salt-smelling wind,
toward unknown horizons.

Мне не по душе
эти обыденные утра,
в которых теряешь себя
в толпе чужих лиц.
Я бы предпочла исчезнуть —
в сторону, где пахнет свободой,
где ветер, наполненный солью,
поёт мне забвенье боли.

Мне хочется
одиночного плавания
в утлой лодке
по безымянным морям.
Забыть, навсегда забыть
всё, что оставило рубцы.
Забыть сердечную боль.
Забыть — но только не тебя.

; из тайного дневника:

У меня сегодня творческий прорыв —
не права ли?
Смешно сказать: я пишу призраку.
Если у небес есть почта,
то, быть может, это письмо —
последнее из дыхания души.

Но иногда… это совсем не смешно.
Хочется выть.
Разверзнуться.
Дать волю вулкану внутри,
что ждал слишком долго.

Эмоции льют лавой,
и это уже не остановить.
Поток образов, речной прилив
мыслей и желаний.

Я ведь всегда была
твоей настоящей музой.
Единственной,
ради которой твои руки творили.
Я вдохновляла твой мольберт,
твои слова,
твоё внутреннее небо.

Так рождались миры,
распускались цветы на холстах,
а белые лебеди
выныривали из моих слёз.

Ты смотрел в мои глаза,
чтобы нарисовать море.
Ты вдыхал мой дождь
и выдыхал закат.

Ты горел —
чистым огнём страсти.
Ты искал силуэты ночи
и шептал её загадки
в изгибах света и тени.

Навсегда
я останусь для тебя
хрустальной иллюзией.
Музой,
вечно недосягаемой.

А ты — мой единственный
Рыцарь Иллюзий.
Мой Дон Кихот.
Мой призрачный Творец.

P.S.
Забери меня отсюда.
Если слышишь.
Хоть раз.
Хоть во сне.

Всегда твоя,навеки