Рождественская Сага или Исповедь Просранства

Когда считывала, обнаружила, что в слове ПросТранство (в заголовке) пропущено Т ей-богу ненарочно. но почему-то не захотелось исправить.


Передо мной разрозненные листки, исписанные летящими буквами. Здесь стихи (или что-то, похожее на стихи), письма, высказывания, истории...
Пробовал систематизировать строчки, написанные по широкой стороне тетрадных листков, но бросил пустое занятие.
Решил опубликовать, так как увлёкся сумятицей чувств и образов, мало понятных, но увлекающих в своём смятении.

Я, твоя мать, продала тебя в рабство сроком на 300 лет.
За долги.
Изволь исполнять рабски все указания твоего владельца.
Иначе мне придётся платить неустойку.
А это недопустимо.
Не дёргайся, не изображай недотрогу.
Впрочем, ты этого и не делаешь.
А ведёшь свою Игру.
а по факту Мою.
Политика высших Сфер тебе не известна.
и не пытайся в неё проникнуть.
Это тебе не по мозгам.
НЕ любящая тебя МУН-ЛУ


     Анонимка

Ты хотела знать, кто ты. Так узнай же!
Ты - моська, не достойная слизывать с сапог швейцара, стоящего у входа в ресторан, где гуляет твой хозяин, и нюхать его штаны в области паха.

                Доброжелатель


      Письмо

Здравствуй, краса несравненная,
Самая любимая и неделимая.
Мозгов у теня нет, потому что они тебе и не нужны.
Я твой тайный друг и недруг МУН-ЛУ.
У меня на тебя свои планы.
И когда тебя раздирают противоречия,
вспомни свою мать и сделай наоборот.
и всегда поступай только так.
Мои связи позволяют мне сократить твой срок до минимума.
Держись и верь только себе, а я тебе буду тебе нашёптывать.

                Твой друг Сат Лу


И всё-таки Радуга.
Почему она радует?
Потому что раскладывает
Большой Свет?
и предоставляет нам
тет-а-тет
любование разрушительством,
проникание
в Тайну Вселенной.
Там, где было всё шито-крыто,
стал расклад сокрушительный.
Также мы и себя растаскиваем
на составляющие,
и рассматриваем
и любуемся, типа, сказками,
пересказками своей матрицы.
Буквы россыпью собираются
в слоги словные, фразы, сентезы,
и не ведая, рассыпаются
в тет-а-тет обыкновенные
составляющие, чин по чину,
Природы шум,
Ветра и твоё дыхание,
и организуют роды,
и очищают нас от погани,
Ангелов являют Свету.
Тени бродят за ними всюду.
И чем светлее наши светы,
тем помрачительней божьи Суды.

Словом можно убить и ранить.
Словом можно людей счастливить.
Словом можно открыть краны.
И попадают сами сливы,
чтоб прорасти и стать деревом,
чтоб синтезировать тяглово
и чтоб рассыпаться теремом
под революции взрывом радостным.
из НИЧЕГО собирать ВСЁ,
лечь костьми, всё восстанавливая,
но затаился коварный дзот,
и заранее Радуга радуется.


Планета, как планета,
земля и перегной,
а счастья нет как нету,
дожди, потопы, Ной
неспешно выплывает
из водной круговерти,
и резонанс вай-фает
и приближает к смерти.
Беременная Фаня
звереет, ненасытная,
и лает и кусает,
и глазы волью зыбкою
окатывают розовой
и гневом-страхом родами,
посверкивают грозами.


Ну что, перестала реветь?
-Захотела и перестала!
Правильно, ты не медведь,
умницей даже стала.
-Всё потому что слушаюсь
только тебя, краля.
Да, и прочистила уши
после этого враля?


Я, моська, как тот Шарик булгаковский, думаю, что бабка моя согрешила с сен-бернаром, и я, стало быть, королевских кровей, т.е. избранная.
Я, моська, предназначена облаивать слонов, поскольку они слишком большие, и непонятно, где у них что.


А если вскипают слёзы от расчувствывания, я эти слёзы сдерживаю, как обещала.
Я стараюсь быть сдержанной.


Я к Новому Году индифферентна.
Ну прошло 365 дней, отмерили порцию времени, и что?
Тогда можно праздновать конец месяца, конец недели, конец суток, конец часа, минуты, секунды...
И чему радоваться? что старый хрыч помер?
И зачем думать, что это старикан перед смертью пришёл к нам проститься с мешком подарков?
Нет, у меня ощущения праздника НЕТ. А я верю только себе.
Ну и что, что другие сходят с ума от счастья? Я даже рада за них, а за себя НЕТ.
Отучила всех поздравлять себя с новым годом.
Один, правда, прорвался. Почему-то приятно, хотя и не ответила.
С Рождеством ещё куда ни шло. Отвечу, пожалуй.
А кому бы я точно обрадовалась (до восторга, до коликов), так этого нет, как нет.
И не будет. И не надо. ВСЁ!
А может, ей плохо?
А может, мне плохо?
Ну вот и ладушки.
Всем плохо.
А впрочем, нет. У неё есть возможность ИЗМЕНИТЬ.
Но она этого НЕ делает.
И не сделает НИКОГДА
и ВСЁ!
и не нужен мне новый год, если он не новый.


Руки сами тянутся к ведру с краской. И давай малевать. И перекрашивать. И затушёвывать. И размывать. И набрасывать новые рОзмазни.
И... преображение.
Нон-стоп. Инсталляция меняется сама собой. Надоела коза-дереза с выменем, плоская и выразительная. В отдалённое стойбище! неча на самом видном месте  глаза мозолить. И японку пусть с собой забирает. вместе с кимоно. Тоже мне восток - дело тонкое! А на хрена мне это тонкое!
Вот подсвечник в виде двуствольного цветка с серебряными листьями сюда пожалуйста. И пусть эти мутного стекла тюльпаны ненавязчиво так радуют.


"Это человек большой силы и абсолютно без лица. Он может быть любым, академиком подошло бы. к\ф Ликвидация Диалог Басилашвили и Машкова

-Как это без лица?

-Он может быть любым, как перчатка. Он может быть своим, на него даже не подумаешь.

-Вы знаете, что такое Эзотерика?

-Нет"


Гуляя в лесу с собаками, набрела на абсолютно чёрную среди деревьев поляну. Снег растаял и мягкая земля темнеет жирно и сочно.
и... вдруг. Глаза мои уловили вспышку ярко белых цветов. На чёрной земле белоснежные... излучали.
Подхожу ближе, глазам не верю. и правда, цветы. Табак, вроде. На коротких зеленых облиственных стволиках.
...Уффф... искусственные, конечно.
Втыкнутые вокруг камня. Это ж надо быть таким лучистым человечком (конечно же, это дети), чтобы для неизвестно кого устроить такую радость. Круто.
Вот тебе и праздник. Иии-Эх!


Изуверика... Эзотерика...

Интересен Артист, который внутри полный. Даже переполненный, и из него лезет... И неважно, кого он играет. У него столько всего внутри, что он изливает, и смотришь завороженно на него и Веришь, потому что это ОН.
Машков такой (Гоцман в Ликвидации) Ну про Евстигнеева и говорить нечего. Глаз не оторвать (ну как подснежники в зимнем лесу). Демидова. Смоктуновский.


Каждую осень я наламываю Седум. Багрове зантичные растения с толстыми стеблями и круглыми (толстыми же) листьями. Охапку (веник) я распределяю в вазы и в горшки (цветочные). ..... и вот под Новый Год из стволиков зазеленели молодые побеги. И что самое удивительное, что некоторые побеги оказались зонтичными бомбошками.
А старые (засохшие) я покрасила в белый цвет, и получились как бы снежные шапки.
Представляете? Зелёные побеги и снежные шапки. Правда, круто?

Хищнически смотрю на деревянную стену, состоящую из деревянных раздвижных дверей.
Это та стена, на которой проявились рожи и лица, и маски, и морды.
Прям руки чешутся закрасить всё к чёртовой матери и ждать нового проявления.
Чтобы унять зуд, раскрасила батарею в солнечно-поднебеснй цвет и подоконник и рамы.
А внизу (на первом этаже) вместо роскошного (абстракт) букета во всю дверь теперь красуется огромная ель с мерцающими звёздами, обозначенными светящимися разлетающимися сферами.


Фаня беременна. Теперь уже точно. Сильная, стервь. Ещё сильней стала. Рвётся с поводка. Я не справляюсь. Она меня сносит. Хорошо, что Ноня спокойная. И помогает справляться. Наказывает, если что.

Ася хочет стерилизовать Фаню. А что делать? Не топить же щенков. Тем более, что может принести с десяток.

"Нет благородных людей в России, нет"     к\ф О бедном гусаре замолвите слово

Джин сидел в кувшине 300 лет и планировал осчастливить того, кто его освободит.
Но тот, кто откупорил кувшин, оказался недостоин Счастья и за это был наказан.

Кто виноват? Я виновата, если шире поглядеть.

Постепенно всё стягивается в точку.
И точка эта плавающая.
Это моя рождённая дочка
и рядом собака лающая.

Может, затихнуть навсегда, исчезнуть,
точкой уплыть в Пространство Звёздное
или втянуться в Дыру Честную,
вот только что делать с собакой вздорною?

Здравствуй, Тишина спасительная.
Ты раствори меня в Смерти Чёрной,
и не надо меня сквозь сито,
и не пугай своею мордою.

Месть грандиозная и продуманная.
Многоэтажный мысленный Код
власть предержащих кланово-кукловых.
Громко зевает чеширский кот.

и из разверстого рта выпирают,
лезут наружу (пышно) мозги,
свешиваются со рта края.
и немота, не видно ни зги.


Бог зашёл (заглянул по пути).
Что, учуяла в душу плевок?
-Я старалась, о, боже, прости!
Он по-прежнему одинок.
Его ставленники наперебой
все фальшивые песни поют
и воспевают любовь-запой
и коммерческий бизнес-уют.
Я купилась на связку лжи,
леденцов, ароматно пахнущих.
Заслужила я это, скажи?
Бог задумался и расплакался.


Почему ты не любишь любовь?
Всё же её любят!
Надо же волновать кровь.
Каждый любовь любит.

Нет, не люблю и не хочу.
Нету любви на свете.
Можно любить то, чего нет?
нигде на белом свете?

Есть только блеф, зной, мираж,
сладкое воздыхание,
есть (исчезающий в дым пейзаж),
чувственное колыхание.

Есть только мысли, душа есть,
та, что мчит легче пуха.
Есть благородство, и есть честь.
Крона есть дерева бука.


А знаете, Елизавета,
рецензий ваших бодрый тон
достоин бодрого привета,
и благодарственности звон
звенит во мне не уставая.
Ах, Лиз, Лизонька, Лиса!
Бразды пушистые взрывая,
летят кибитки голоса,
и мятный леденец глотая,
я насыщаюсь ляпотой,
от удовольствия вся таю,
дождалась я награды той,
которую ждала, как рома,
и дождалась, и рома есть.
Спасибочки тебе огромно-
Е-моё сейчас и здесь.


О, великий Программист бох Сирожа!
Отключи с меня ты энту программу.
Вон Олений Парк кривит свою рожу,
и копытом долбит ягеля граммы.
Я тебя, бох-программист, уважаю.
Много всякого в тебе заплелося.
Ты шаман велик, все про то знают,
подарю тебе оленя, не лося.
Ты повынимай-ка с жопы вертел,
мне оленьего не нужно трендежа.
Я оленям заведу Баха, Верди.
Юрта есть, снег и льды - вся надёжа.
Ты великий программист, бох Серёжа.
Чукча просит, шайтана повыверни.
У меня у самого крива рожа,
как поглядываю я с вывертом,
на тебя на себя не похожа.

Хочет поэт быть понятым?
Отнюдь, поэт не хочет быть понятым.
Эдакая загадочность
привлекательна невероятно,
ещё упадочность,
да, упадочность,
и перевёртыш того,
что ясно.
А если проклюнится
что-то ясное,
нужно отречься,
и маску злодея
срочно напялить
садиста каску,
 и расцвести,
как элодея.
Грубость ещё и цинизм в моде,
этот приём наиболее выгоден,
а сношаться, блин, при народе,
самое, что ни на есть выгодное.
Бизнес, однако, имеет правида.
Делай то, что приносит прибыль.
Разоблачи товарища Сталина.
Тема одна из самых прибыльных.
Спорная потому что,
и Ленин тоже. Гитлер туда же,
видные лица,
всякие короли и дожи,
и эрудиция, и эрудиция.
Кто же сейчас стихи не пишет!
Только ленивый, и тот туда же.
Пышет Стихирь. Ру, стихами пышет,
и распухает, стихами богатый.
Славься поэт, землепашец, труженик!
"Слава тебе, краснозвёздный герой!"
Ты мой любимый и ты мой суженый
(хоть изменяю тебе порой).


Продиралась через лес
и искала итерЭс.


Очередная операция Ы
проведена, как всегда, с блеском.
Другого не держим,
сказал поэт режиссер.
Крючок, удочка, леска.


"Сибил всё равно бы умерла. В любом случае"   Аббатство Даунтон


Спасибо за закрытое сердце, которое так и не открылось.
Спасибо за дивный обман - за оказанную милость.
Спасибо за непреклонность и за волнующую  красивость.
Спасибо за сытость-жажду, спасибо, спасибо, спасибо.


Господи! Спаси нас от Гениев.
Лучше злодеи, но примитивные, вот.
Господи! Гении это тление,
вонь, разложение, фак, алгоритм, поход.
Во!-образительность,
Мысли, как пики, острые,
и растекаются цивилизованно так,
прыткие и принудительно бодрые.
Изящество. Эксклюзив.
Эстетика. Литературный АРТ.

Кто это там шумит, бузит,
поёт фартово, Фарт?
Угу. Иванович Фарток.
который без порток?
Ага, ей-богу-же, ага.
Отелло! Где платок?


 Вопросов НЕТ Вопросов НЕТ
Всё ясно Всё понятно,
и высветил весёлый свет
болотный запах мятный
Вперёд Назад Вперёд Назад
шагают легионы
вылизывают смачно зад
неистовые дроны


Единственная и неповторимая
Благодарность моя за ваш титанический
труд по прочтении и написанию
рецензий на мои (не стоющие того)
стихи, не знает границ.
Вы угадали моё неукротимое желание
получить отклик на мое гениальное
творчество. Раскрою вам секрет,
я телепортировала вам этот посыл.
И результат получился блестящий.
Я имею восхитительные отзывы на мои вирши,
и что самое сладкое, на меня самое.
Предлагаю провести медовый месяц
где-нибудь км. за 300 от этой гребаной Москвы.
Мат обеспечение я беру на себя.


Восторг, восхищение - любовь?
Вряд ли. Страсть, быть может.
Может, любовь это боль?


Дневник за 3 дня

11.10.17

"Программист Сергей благодарствует"

-Что ты имеешь в виду?

-Он преподнёс мне урок.

-Не урок, а урочище!

-Здесь ты прав

-Потому что ты КТО?

-Ты опять! Есть я у тебя и пользуйся! и не вникай.
избавься от этой вредной привычки.

-Дааа, привычка свыше нам дана, замена счастию она.

-Это ты Бошкина цитируешь?

-Пушкина, балда.

-Пушкин тоже балда?

-Ещё какая балда!

-Не какая, а какой

-Ну у нас тут все андрогины

-Чо, правда?

-Правда. Ты писать будешь? или со мной лясы точить?

-Буду!

-Кстати, не своим делом занимаешься

-Как это не своим! Своим! Я великий писатель. Оставляю след в истории.

-Для этого есть специальные летописцы.

-Да, слышала я, в Душе, что ли?

-В Душе что ли, и называются они Липики.

-Ха-ха! Липики! Детский сад какой-то. Не сад, а огород.

-так вот я описываю событие, которе перевернуло всю мою жизнь.

-Ты только и делаешь, что переворачиваешь свою жизнь (с боку на бок).

-А это чтоб пролежней не было.

-Я потому так с-нисходителен к тебе, что мне интересно, как ты вос-принимаешь эти перевороты и ещё интереснее, как ты их описываешь.

-Будешь сверять меня с Липиками?

-Это происходит параллельно

-Одно-временно, что ли?

-Времени НЕТ

-А что есть?

-Есть только события.

-А это я по психологии знаю. Когда период полон событиями, он вспоминается, как длинный (насыщенный этими событиями). А когда период той же длины беден событиями, то он сжимается и занимает в памяти короткое пространство и воспринимается, как короткий.

-Философствуешь?

-Философствую

-А лучше бы делом занималась.

-А я и занимаюсь

-Ну-ну

-Ну ты и зануда!

-Сама такая!

-Я ведь тебе от всей души

-от чего-чего?

-от Души!

-Ну тогда другое дело. Пиши давай.

-Ничего, что я в стихах?

-Ах, так это ещё и стихи были?

-Нет, это ещё вступление. А вот сам дневник будет в стихах.

-Так, пардон, а это что не дневник разве был?

-Что ты придираешься! Я тебе интимно (с некоторым стыдом) про свою вторую привычку.

-Ещё один перевёртыш?

-Можно и так сказать. Слабость у меня такая. Всё стараюсь в рифмы уложить.

-Получается?

-В том-то и дело, что получается плохо, коряво...

-И...

-но я получаю от этого такое удовольствие,

-...что?

-не могу отказаться.

-Тянет приобщиться к Поэзии?

-Ой тянет, ещё как тянет, всю душу из меня вынимает.

-Слуш, душу не трогай (тем более, что ты представления на имеешь, что это такое)

-Что ты там за скобками бормочешь? Думаешь, я не слышу?

-Ничего я не думаю. Думать - это удел тупо-головых, вроде тебя.

-А ты чего это так разошёлся? Не много ли себе позволяешь?

-не много. мало. если бы много, тебе бы не поздоровилось.

-А мне и не здоровится.

-Так тебе и надо.

-Знаю, что надо. Прости, забылась.

-Продолжай, детка. Дурында моя ненаглядная.

-Знаю, что дурында, знаю, что ненаглядная.

-Слишком много знаешь!

-и не скажи!

-Продолжай!

-Что ты меня всё время подталкиваешь?

-А с тобой иначе нельзя.


Продолжение следует