Плач по поэту!

Поэт – это человек, живущий  в  с в о е м  мире, и гибнущий, как-то особенно сладостно принимая гибель свою как избавление, от несоответствия внутреннего и внешнего миров. Поэт танцует со своей гибелью. Танцует, держа на ладони Звезду, под Лучом которой рождается и переходит великие границы. И всегда от него веет этим тонким духом Звезды Утра.

Графоман – другое дело: он обыватель, пишущий в рифму. Он укоренен в этом мире, и Тот мир ему страшен, не нужен и враждебен. Вокруг него нет ореола иноматериального, он – здешний, простой и милый. С ним душно, но спокойно и кому-то даже легко. Он – ровный, без впадин, искр священного безумия, взлетов и падений, он – плоскость, горизонталь, ничего тайного, всё – явное. Здесь, на этом плане, он на своем месте.

Иное – поэт, он как бы извиняется, что не может быть, как все, жить простыми радостями большинства. Он – заложник Звезды, каторжник невыговариваемых смыслов. Его сердце расширяется как белый воздушный шар Любви, его ноги отрываются от почвы, и он часто теряет равновесие. В состоянии «на краю» он зачастую и черпает свое вдохновение.  Кровью души вырывает он у судьбы свои озарения, платит благами материи за сквозную пустоту, ибо только в ней находит он тот отсвет… инобытия нащупывает пульс.

Большой поэт – всегда дурак, герой и вечный ребенок. На его ладони вместо хлеба – едва различимый оттиск Звезды. Поэту почти невозможно найти в этом мире родную душу…ведь он постоянно разрушает привычный ход вещей. Нет никакой логики в том, что и как делает поэт, этот бездельник лишь ухаживает за своей розой, он упорно растит и срывает аромат Истины, неуловимой для породистого и конкретного большинства.  Он смеется там, где надо плакать, рыдает от всеобщего веселья, он – знает, верит и ждет.., а говорит и пишет – совсем о другом.)))
Он – посланник Звезды, потерявшийся в копях земли. Растерянность выдает поэта. Отстраненность. Молчание. Раздвоенность его личного бытия: в нем говорят иные миры, тонкие структуры властно заявляют себя в нем.  Иногда кажется, что чаще он находится в своем тонком теле, чем в земном. Нечего взять с поэта. Он свободен, целен, прощён и предан Музе.

15.01.18
Н. Шлемова

P.S.
http://www.proza.ru/2016/11/15/1379;
http://www.proza.ru/2017/01/24/2395; http://www.proza.ru/2017/03/31/354...