Когда не пишется, а скользкие слова,
и сталь крючка презрев, и волос сети,
резвятся и трепещут в глубине
хладеющего омута души,
подобен я сухому тростнику,
маячащему высохшей клюкою,
в закатный час, на неба полотне, хранящем увядания черты…
Когда бессилен я, когда и явь, и сон,
переплетаясь цепкой повиликой,
опутывают мой застывший ствол
и листья стрел томящихся втуне,
когда, что «есть», что «будет» - все одно;
лишь только в прошлом – где-то в подреберье –
колючкой терпкой, сладостная грусть
одна, одна находит торжество
и мне дает понять, что я…не мертв,
и зацвету от первого дыханья
пахнувшего прохладой ветерка…
и свяжут мир танцующие пряди…
Но сух песок.
И немы облака.
И водомерки на зеркальной глади…
Тростник
© Copyright: Юрий Гончаренко, 2018
Свидетельство о публикации №218011600791
Свидетельство о публикации №218011600791
Рецензии