Де Вито

Три комнаты, я что-то подозреваю, и все время провожу в саспенсе, в ожидании ужаса, в моменте, когда меня напугают. А получается из этого только то, что лишний раз переживаю без повода.
Я не в своей квартире. Я понимаю отчетливо, что не дома. Иду с друзьями по коридору. Они весело о чем-то разговаривают, но не могу до конца понять, о чём именно.
Мы заходим в одну из трех комнат. В такую, в которую ведут двери деревянные из двух других. Отметил ещё, когда мы были уже внутри, что место похоже на мой родной дом. Родные кровати. Заметил знакомую швейную машинку.
Становлюсь нервный и взволнованный, оглядываюсь по сторонам и понимаю, что за одной из этих дверей сидит источник моей тревоги. Мне никто не верит. Пытаюсь всех убедить, что я не больной, и тут есть угроза, что с дверью что-то не так и оттуда вот-вот с грохотом вылетит мразота какая-нибудь. Почему вы не воспринимаете моих слов всерьез?
Свет вырубают. Дверь, закрытую на замок, чтобы до меня не добрались, начинают с той стороны пилить. Волнения подступают; я паникую, ужас составляет меня целиком. С обратной стороны двери слышен треск щепок и удары ногами. Врубаю свет и бегу в другую комнату, это место всё больше похоже на родную квартиру. Вижу спящего родственника, который проблемы мои решит, который избавит меня от страхов и неудач. Тащу его, чтобы показать на Мразоту пальцем, поймать ту с поличным. Доказать, что не придумал её, что вот она, моя беда, самая настоящая и самая материальная. Вот, сейчас-то увидит, что Мразота друзей моих ест, и что не осталось от них ничего, кроме кровавых пятен, и все поймет.
Это окончательно моя комната. Здесь разбитая дверь в кладовку, окошко с форточкой, в которую бывает курить удобно, когда не хочется лишний раз из комнаты выходить. В углу стоит старая швейная машинка. Стоим здесь и мы с родственником. А друзей больше нет. И пятен кровавых нет, и следов нет никаких друзей. В центре моей кровати сидит Мразота, маленькая и толстая, с залысиной на голове - персонаж небольшой, невнушительный и почти не пугающий.
- Да он же моих друзей сожрал, Господи, - истерично доказываю - вот же виновник моих проблем! Он же самый настоящий, я что тебе ненормальный?
- Скорее ты ненормальный, - отвечает мне, - чем эта милая Мразота кому-то проблемы доставит.
А Мразота сидит себе тихо, родственником как должное воспринимается. Сидит, по-хитрому улыбается, заговорщически на меня посматривает. Скромный такой, руки в замочек сложил, ножки скрестил себе, и понемногу ими болтает, потому что до пола не достает. (надо бежать отсюда быстрее, он же убьет меня, думаю)
Никого не осталось, за окном ночь. Звоню кому-то неопределенному за поддержкой. Но трубку никто не берет, гудки в телефоне все продолжаются, а ручку закрытой двери начинают дергать.
Гудки все дольше, громче и нестерпимее, ручку дергают, как не в себе, меня бросает в озноб в истерике;
- Тебе зачем уходить? -толстая Мразота спрашивает, -ты со мной останься здесь; со мной, может, поговори, - произносит, и ножками своими короткими подходит ко мне.
Со мной поболтай, что тебе звонить им? - говорит и шаг ускоряет.
Говори со мной, - кричит, - говори! - и с кулачками своими кидается на меня. Орет, бьет меня по голове, волосы на себе вырывает и всё кричит. Кричит, пока я тяну его до окна и толкаю в форточку. Смотрю, как вниз с пятого этажа летит виновник всех моих трудностей. Думаю, сейчас-то всё здорово станет. Захлопнул окно, и тут же, вместо успокоения, ноги подкашиваются, вниз сползаю, хватаясь за голову, и себя спрашиваю: это что, я кого-то только что в окно выкинул? Это что я такое только что сделал?
Но с виной и тревогами не задается, так как слышу, в слезах оборачиваясь, что швейную машинку, которая рядом стоит, начинают пилить изнутри. Опять звук той пилы по дереву, опять приступ паники. Опять мне никто не поверит и опять мне нужно бежать к кому-то за помощью. Только вот, никого не осталось.