Детство

                Детство
Бежишь в детстве по полю и дух захватывает. Всему ты удивляешься. Всему восхищаешься. Сделал шаг - выпрыгнули из травы кузнечики, затрещали. А ты смеёшься, удивляешься. А потом думаешь - а почему  кузнечики трещат? Это их музыка, или разговоры между собой? Или бывало сорвёшь голубой василёк, поднимешь его к носу и тут увидишь пчёлку. Да как побежишь, как дашь дёру. Боишься, с красным носом ходить! Остановишься, прислушаешься и услышишь, как что-то вдалеке шуршит, скребётся. Подойдёшь, что бы полёвку увидеть, а её и след простыл. Боится она человека, прячется.
Освещает закат своими золотыми лучами уходящего солнца, спелую пшеницу. Пора её собирать, да она дикая. Идёшь и хлебом пахнет. Печёным, свежим хлебом. Но мало того, что играют свою "музыку" на "скрипках" кузнечики, да ещё и стрекозы, над каждым ухом трескочут крыльями. Глаза у них большие, страшноватые. Сама она, как зелёное стёклышко, на солнце переливается. Крылышки, как полупрозрачная слюда, с зелёным отливом. Красота. Но летит стрекоза быстро, разглядеть не успеешь. А вот если сачком, то можно рассмотреть все её прелести.
Подурачиться, ты конечно тоже не против. Ляжешь в пшеницу, в траву и давай кататься, валяться. Прыгаешь, скочишь в этой траве, да кузнечиков спугиваешь. Встанешь потом, с сеном да травой в волосах и побежишь. Не зная куда, не зная зачем, просто  побежишь. От радости.
Дети к цветам на дороге не устойчивы. Что не шаг, так тысячу первый одинаковый цветок увидишь. Наберёшь ромашек, одуванчиков да васильков в большой букет и поймёшь - что лучше он всяких роз. Эти полевые ромашки, васильки - пахнут лучше всяких духов. А как соберёшь весь букет, так ещё быстрее побежишь, что бы маме его подарить.
Проходят годы. Ты вырастаешь. Уезжаешь в город учиться, работать. И вот, в тридцать лет, ты вновь идёшь по своему родному полю. Не восхищаешься ты уже кузнецами. Ты знаешь, что треск от их лапок. Не боишься ты уже пчёлку - сам её прихлопнешь, коли надо будет. Не интересна тебе уже мышка полёвка - ты и слона видел. Чем интересны тебе колосья по спелой пшеницы? Не чем. "Что в них такого?" - думаешь ты. Какие там стрекозы - ты видел колибри. Валяться в траве ты не будешь - не подобает взрослому, так. Не хочешь ты после с травой в волосах ходить. Не восхищают тебя ромашки, васильки, одуванчики. В них нет не чего такого. И скучное в общем-то поле уже. Не горят глаза твои при виде его.
Но рядом идёт твой ребёнок. И его восхищает всё это. Он за стрекозами бегает, и в пшенице валяется, и тебя не слушает, когда говоришь ты ему: "Не рви тот цветок. Он завтра завянет. Здесь ему место!"
И вспомнишь ты в детстве себя, глядя на своё потомство. И прослезишься ещё вспоминая - как в пшенице валялся, как от пчёл убегал и как маме полевых ромашек букет собирал...