ЗамкИ, от которых теряем ключи

Плачут ли поэты, над своими стихами?
Конечно же да.

Лишь они понимают, что спрятано за всеми замками,
И как далеко ведёт их тропа.
Зачастую сами не знают,
О чём пишут, и что,
Может поэтому так яро все разбирают,
То что было бурей эмоций сотворено?
Но им всё равно.

Унизительно, знаете, эти ваши,
А что тут? Аллитерация? Ассонанс?
Какой тип рифмы? Идея? Цель?
Цель одна – не замечать и глотать боль.
И как же ужасно, когда учитель ученику
Скажет: "Нет, автор не это имел ввиду".
Уволься, тебе нет места даже в воспитательном саду.

Художник плакал, продавая картину,
И явно не потому что изображён ветер,
Всё в холодных тонах,
Композиция сдвинута влево, 
На заднем плане крестьяне…
Учитель:
-Автор хотел сказать, что был голод, жуткий неурожай.

Да что вы? И вы всё это поняли,
лишь взглянув на картину?
Знаете что? Живописцу просто было
Тоскливо от сложностей бытия,
От того, что в ранние годы увидел
Простое счастье в последний раз,
От того, что предал родной, по крови ему человек.

От того, что повсюду в мире,
Безразличие берёт вверх,
От того, что пришлось писать
Буквальные картины,т.е. те, что хорошо бы смотрелись в спальне,
На кухне,гостинной..А может в сортире?..
А потом продать их за грош –
лишь бы жить. Сейчас. Не потом.

От того, что чувствуешь, слышишь, видишь, ощущаешь,
Всё совсем не так, как ты или он,
и очень хотелось бы писать так, как есть, - но нельзя, ни за что!
И мы как в тумане, по-своему понимаем не свои судьбы,
Не наши старания. Судим и забываем,
Что всеми нами, одинаково,
Движет одно и тоже желание.

Плачут ли поэты, над своими стихами?
Конечно же да.
Потом забываются,
пытаясь самыми простыми для себя словами, приёмами,
Объяснить себе же, почему всё вообще так,
И как с этим справиться,
Чтобы сейчас просто счастливо жить. Не потом.