Мне деда часто снятся сны,
С той страшной и подлой войны.
Как мама к груди прижимала,
Шептала, «вернись, мой родной».
Уехал, она все стояла,
Махая вослед мне рукой.
Еще тот вагон деревянный,
На смерть увозящий бойцов.
Смотрю горделиво и пьяно,
Мне было семнадцать годков.
Потом были только мгновения,
Удача спасала меня.
Тяжелые были ранения,
Но все это было не зря.
Вот я, босиком и по снегу
К своим без оглядки бегу…
Готовился долго к побегу,
Теперь и проснутся могу…
Нет, нет, не жалею, не плачу,
Мы все перед ними в долгу!
Глаза я, и слезы не прячу,
Горжусь, берегу, дорожу!
Сны
© Copyright: Александр Вандакуров, 2018
Свидетельство о публикации №218011900481
Свидетельство о публикации №218011900481
Рецензии