Мечты

                Мечты.

   Иногда, когда мне не спится и мои мысли не дают мне покоя, я начинаю мечтать.
Сладкая мечта хорошо убаюкивает пенсионера, он засыпает, как младенец и просыпается,
как новорожденный. Вот и сегодня я не могу уснуть, налопался крепкого чая, а тут
ещё мечта хорошая подвернулась под-руку, а из под руки перескочила на темечко.
Темечко у пенсионеров совершенно беззащитно перед мечтой, она проникает в голову
именно через него, я заметил, можете в этом не сомневаться. Да и к чему сомнения?
Зачем они нам? Мы - советские люди, привыкли верить друг другу на-слово. Поэтому
у нас и пенсия с гурькин нос.

   Мы верили всем и вся. Разной шелупони вроде Горбачёва с Ельциным. Но ладно мы,
с нас спросу нету, но ведь им верили даже образованные люди, умные люди, так
сказать. Какой это ужас! Какой ужас! Если бы это не было так ужасно, то только
лишь тогда было бы неимоверно смешно и мы сейчас вместе с Вами крепко бы посмеялись.
Но! Увы! Нам не до смеха. Но нет худа без добра, зато мечтать можно сколько угодно.

   И мы не теряем времени даром! Мы мечтаем! Ведь иногда до такой степени мечта
наберёт обороты, что так весело становится, так весело, что впору пускаться в пляс.
А почему бы не сплясать напоследок!? Под весёлую дудочку коммунистов-разбойников!
Как бывших, так и числящихся. Все они одним миром мазаны и одному Богу молятся.
А Ленин у них - святой. Самый главный святой. Пропаганду свою ведут умеючи, не
хуже, чем этот, как его, имени упоминать даже не хочется.........

   Ну как тут станешь писателем? Сколько раз зарекался лезть в эту политику, так
нет-же, черти надирают, чтоб они все передохли скорее, так сказать.......

   Все мечты разрушились. Рухнули. И так всегда. Как вспомню коммунистов, так
впадаю в ужасное состояние, ведь двоих дедушек ограбили подчистую, всё себе
забрали, суки, чтоб их всех инсульт перебил, инфаркт и рак, вот до чего ненавидеть
стал я эту нечисть. То отвергают Бога, то кланяются Ему, ех, глаза бы не глядели,
сколько двуличия в этих нелюдях, в какую кабалу загнали трудовой народ за сто
лет властвования. Ужас! Пропади они пропадом................

   Ох уж - эта Проза! Поэзия - совсем другое дело! Любовь, цветочки и всё такое,
пиши - не тужи, ни тебе политики, ни тебе проблем. Займусь-ка я высокой Поэзией,
всё милее будет, может быть успокоюсь и обрету душевное равновесие, да поможет
мне Бог! Сочиню какую нибудь поэму о прекрасной любви!

                Уж вечерело...

   Уж вечерело, пряный аромат
   Вливался запахом в закат,
   Лучи над рощицей скользили
   И облака уже не плыли,
   Готовясь к летнему ночлегу,
   Всё предвкушало сон и негу,
   Уж постепенно угасали
   Все звуки жизни, перестали
   Порхать по воздуху пичуги,
   Уйдя в уютные лачуги,
   На небо месяц выплывал,
   Закат ему свой пост сдавал,
   Блеснув лучами напоследок
   И посторонний звук был редок,
   Один родник в тиши журчал,
   Он никогда не отдыхал.

                ***

   Лишь только сумерки сгустились,
   На небе звёзды появились,
   На краткий час зажглись огни
   Продлив крестьянской жизни дни
   Минутой скромной моциона
   Из ахов, охов и из стона
   Всех тех, кому за пятьдесят,
   На ком заботы все висят
   Благополучия семьи,
   Просящих пищи ртов семи
   В пору святую сенокоса,
   Когда важнейшего вопроса
   Их беспокоит глубина,
   А будет сытной-ли зима?
   Для них самих и для скотины?
   Ведь не задаром же их спины
   Нельзя согнуть и разогнуть,
   А завтра утром снова в путь
   Идти, расправив шире плечи,
   Косить косой, к чему тут речи?

               ***

   В тот вечер чувствами тревоги
   Томим был путник на дороге,
   Давно он собирался в путь,
   Но нынче лишь решил рискнуть.
   Семнадцать роз в руке он нёс,
   Букет любви и юных грёз,
   Готовя речь из слов признаний
   Той, что была его страданий,
   Ночей бессонных, воздыханий
   И тайных, трепетных желаний
   Причиной, столько завладевшей
   Его всей жизнью и сумевшей
   Такой огонь в груди разжечь,
   Что ни одна поэта речь
   Толику малую мечтаний
   В минуту страсти и дерзаний
   Не сможет словом передать,
   Уж если только, так сказать,
   Онегин смог бы, но устами,
   Того, кто с детства перед нами
   С своими пышными кудрями
   И вдаль смотрящими глазами
   Стоит из века в век живой!
   Такой любимый! И родной.

                ***