Хрупкость мира

Засыпая, хочу вспомнить бабушку. Не бабушку даже, саму по себе, а бабушкин дом. И даже не бабушкин дом, а вот то окутывающее ощущение покоя, защиты и одновременно – какой-то сказочности, что согревало меня, когда в детстве случалось ночевать у бабушки.
Обязательно – печка, обязательно – огромные часы-ходики с тяжёлыми гирями, притаившиеся на дальней стене. Ну, и кот, конечно же, обязательно какой-нибудь полосатый Васька. Муркает себе под тиканье ходиков, а дух печной вместе с запахом бабушки проникает всё глубже в моё дыхание, во всё моё существо, в мои сны… Добрая ли была бабушка? Там, в детстве, конечно же - очень добрая. И дом – большой, в пять комнат, деревянный, семейный, тоже был очень добрым и надёжным. Почему-то эти ощущения, запрятанные в дальних уголках памяти, дают мне заряд оптимизма, словно утром можно будет проснуться, и начать жизнь без помех, только так, как хочется, и в то же время – как правильно.
А мир будет принимать тебя, распахивая объятия широких росистых лугов на берегах той реки, в которую можно войти и дважды, и – всегда, всякий раз смывая с себя нарисованные одежды суетных странствий. Ах, как важно это прочувствовать – мир принимает и любит тебя, потому что ты для него родился, а он – твоя большая люлька, и всё движение в нём – лишь бережное качание заботливой рукой …