Иллюзия Татарина

  Татарин проснулся, встал с постели и подошел к окну. За окном гремел водопад человеческих страстей. Те же политики горлопанили в свои микрофоны, те же проститутки продавали  себя с экранов и с баннеров. По улицам бегали собаки, стараясь залезть друг на дружку. Снег шел, потом переставал, потом опять шел. Люди были злые как те же собаки, которые охраняли своих полигамных самок и кусали прохожих. Злость витала в воздухе, среди крестов церквей и полумесяцев мечетей и на облаке (Татарин задрал голову и посмотрел выше трубы рядом стоящей котельной) сидел старикашка, который одобрительно по мнению внизу находящихся людей, кивал головой на их бесчинства и улыбался своей едкой улыбкой. Татарин вздохнул и отошел от окна.
 
  Кухня. Дымящийся кофе. Бодрый напиток для мозга, души и нервов, которые и держат в своих узловых ветвях это долбаное существо под названием Душа. Которая не может говорить, а только ноет или бодро радуется, бессловесная бедная тварь. И сколько же ей мучиться? В этом теле, в этом мире, среди этих обдолбанных своей гордостью теледив с силиконовыми грудями и вставными зубами, среди этих золотых мегаящеров, кутящих с малолетними шлюхами на яхтах и виллах. Татарин опечалился - Зависть?
Да нет. И да. Два ответа. Два состояния.

  Работа была привычной. Работа для мозга. Рассортировать по своим полкам ежедневную инфу: здесь убили, там изнасиловали, тут расчленили, там опять украли, здесь расстреляли, здесь попался на взятке, здесь авиакатострофа, там буря и землетрясение, еще расстрел, еще удар ножом, ага, прославление президента - извечная тема, ага - лучшее оружие в мире- понятненько, так, там опять мать умертвила ребенка, вот здесь снова драка и убийство, здесь нефтедоллары, ага, курс примерно тот же, так, допинг, еще допинг, горит что-то, опять пожар, ...сортировка новостей закончена.

  Татарину стало скучно. Одно и то же. Вечером биомусор памяти за день мозг выкинет как дерьмо в невидимый унитаз. Если бы существовали конторы криптовалют памяти, скупавшие ее мусор как вторсырье, он бы давно разбогател. Миллиардер.

  Татарин пошел в магазин. Вернулся. Еда привычная. Всё привычное. А душа жаждет новенького. Мира. Нового. Но как? Как перевернуть этот мир и устроить революцию? Построить идеальное общество, записанное пророками разнообразных мастей в одну большую книгу? Книга называется - Остров разбитых надежд. И он растет. Этот остров.

  Так проходит каждый день этого человека. Пустой и серый, длинный и скучный. В котором за окном одно и то же, одно и то же. Скучный город, скучные пиплы, скучная погода! Где же чудеса? А нет и их. Старикашка на небесах бреется, идет снег, мочится - идет дождь. Ему нет дела.

  Татарин пошел в магазин. Снова. Канцелярский. Купил ватман и фломастеры. Вечером он старательно выводил на прямоугольном куске ватмана, прикрепленного скотчем к стене, большие розовые слова: "В ЭТОЙ КВАРТИРЕ - МОЙ ИДЕАЛЬНЫЙ МИР". Начертав сие, он снова заварил кофе. Сел на стул. И пил маленькими глотками, понимая, что кусочек счастья здесь и сейчас он только что повесил на стену, а все остальное - да, будет, всё будет так же. Именно так же - серо и уныло. Но вот этот ватман на сегодня согреет ему душу, а завтра опять за окном он увидит большой остров разбитых надежд.