Стыд

Ах, как же стыдно-то за свою наивную веру в прекрасное. В любовь. Так стыдно, что хочется найти и уничтожить свидетелей. Прокричать им в лицо, как безмерно я сожалею, и как мне стыдно! Сожалею, сожалею!
Ведь в жизни всё оказалось предельно просто. Пожрать бы послаще да поспать бы подольше. Всеядность и ненасытность миром правят. Ни от чего не отказываются. Ни от кого.
Ах, если бы я знала, что мир так устроен, да разве же бы потратила столько времени на погоню за мерцающими огоньками, в болото меня заведшими и оставившими там на погибель?
И разве стоило краткое, неверное счастье всех несчастий, за ним последовавших?
Любовь, любовь! Кричат о ней, скулят, вопят, мечтают! А она ни такая уж безобидная. Опасна и коварна любовь. Но отчего же тогда в человеке мечта о прекрасной любви с самого его рождения живет-поживает? Зачем, почему? Может быть, она и есть то искушение изощренное, о спасении от которого уже более трех тысяч лет молятся?
А почему? Да, потому что любовь приходит и уходит, а кушать хочется всегда.
Ну почему, почему мир такой чудесно прекрасный, таинственный, а жить в нем опасно и страшно?
Не должно же так быть? Не должно. Может быть, я не в том мире оказалась? Может быть, где-то есть другой, в котором бы мне хорошо и спокойно было?
Ведь у каждого человека свой мир. И в нем непременно должны быть люди, которые о тебе заботятся, переживают, на кого бы ты мог рассчитывать, если что-то с тобой вдруг  нехорошее приключится. Тогда и жить - нестрашно. Но такой мир ещё заслужить надо. А если его нет, значит... значит что-то сам человек неправильно делает. И нечего на зеркало пенять, коли рожа крива. И это легко поправимо. Если надо, то заслужим, конечно же.
Но отчего-то остро не хватает любви, которую не надо заслуживать.
Вот с этой-то потребностью-необходимостью что делать?