Смысл?

Семь вечера. Пристань.
Тихо и нежно обдувал ветер мои ноги. Волосы колыхались, я убирала их с лица. Чёрная прядь вновь упала мне на глаза, было лень убирать ее, дергать рукой, шевелить пальцами, чувствовать хруст костей в сгибе локтя. Было лень двигать губами, что бы воздухом, но уже из моего рта, подуть.  Волосы бы поднялись вверх, и упали на макушку. Но они остались на моем лице. Я прикрыла глаза, печально вздохнув. Ветер сам сделает это за меня, не обременяя на лишние хлопоты. Но тем самым я ещё больше почувствую все существование ветра, воздуха. Влажным и холодным касанием (или жестоким ударом?) он дойдёт до меня. Пойдут мурашки, и я съёжусь от холода. Зубы затрещат, дощечка будет отдавать звук, ритм, это мои туфли. Моя нервозность. Если это не прекратится, меня начнёт тошнить, стук будет чаще, чётче, громче. А потом. Хруст. Разлетится на мелкие кусочки, около моей ноги. Я тут же уберу ногу, но не удержав равновесия, попячусь назад.
Ветер коснулся моей щеки, я и в правду съёжилась, но не настолько, что бы замерзнуть. Я могла бы ещё подождать, посмотреть случиться ли этот роковой момент, продуманный в моей голове. Но смысл? Его нет. Абсолютно нет. Это никак не повлияет на события моей дальнейшей жизни, на мою судьбу.
Смеркалось. Время уходить.