Город, которого нет

Народ умылся кровью.
Встал рассвет,
И рухнула древнейшая держава.
А в Ленинграде звуком прошлых лет
Всё отдавались крики Петрограда.

Москва меня взрастила.
Воспитала.
Не видел я, как вырастили Льва,
И не бывал в свинцовых я облавах,
И не курил я красна табака.

О, Петроград мой милый!
Голодный демон утопил в крови
Всего тебя. Твои проулки,
Твои дворцы, театры, улицы.
Сады.

Не узнаю я милого величья града:
Одни плевки,
Да пролетарских извергов труды.
И ты
Утоп, надеждой новой окрещенный,
Новой религией ты встал, невоскрешеный.
И ты восстал, хромая, опираясь на тела,
Что пролетарским демоном вела
Дорога та в единственный конец,
Где колется терновый твой венец!

И где-то скоро, вымер Белый цвет,
Скелетов конница закрыла белый свет.
Лишь только ток бежит по телеграфу,
"Советов Власть! Примите телеграмму".

Здесь мой народ стоял
Под дулами сегодняшних рабов.
Здесь мой народ упал
От выстрелов отпущенных врагов.

И только звук здесь раздается вечно,
Пошли за демоном мы так беспечно...
Закономерным был всего исход:
Стрелять, стрелять!...
Из года в год.

И вот...

Царя не стало.
Не стало Петрограда.
Есть только Ленинград.
Петра величья бывший град.

Вот так.
Вот так.

Вот так.