Проточная

Фонарей стало так много, что небо с дымчатыми облаками желтеет над новыми домами. Обрезанные рамами оконными стоят железные краны, блестят лампочки огнями золотыми. Блестят. Светлее не становится, только отклики в раковинах ушных "эй": приглушённые, закрытые десятками слоистых волн, наложенных друг на друга поверх. Стройки просвечиваются, как файлы: взгляд проникает сквозь перегородки, балки, бетонные стены. Если внутри у них не опилки - что тогда? Ерунда, как в голове того самого купца из пьесы «Грабеж»?

Опилки и купец, тянущий за собой занавес бордовый, королевский и кистью руки махнёт раза-два, болтнёт, мол, идите. И звать не зовет за собой, проказник. Подмигивает глазом хитрым, а фонари так не мигают, только цвет в них переливается, такой же, как имбирь всплывший на поверхность зеленого чая с долькой полумесяца-лимона. И чай уже не зелёный вовсе: тёмный. И не горький - молока бы да соли, как в бурятскую кастрюльку и на огонь, что пламенем, языками будет жечь и жечь глины кусок обожженной до. Дожжёт.

Рефлексы условные - кнопку нажал, ручку повернул и нет огня, словно не было никогда. А фонарики горят, некоторые и в небо могли - выпусти из рук один - не такими унылыми стройки станут с обрезанными кранами, и вода проточная в параллель с позвоночником побежит.