Двадцать первое ночь. Эпизод

...Всё казалось, на его месте* должно быть другое, таящее в себе знак... светлый такой иероглиф... вот как "букет невесты", только наоборот. То есть букет, пойманный не на свадьбе, а в тишине безлюдного обнявшего тебя вечным холодом словно бы инопланетного пространства — и откуда он здесь, этот букет, кто его бросил тебе? Но не думай, лови, лови! Поймаешь — научишься жить без любви, будешь в тишине как в нимбе — светлая она, твоя тишина, святая и  никому не понятная, только тебе! — и только тебе хорошая, ласковая.
 
Будешь смеяться, но я и теперь, читая эти стихи, всё жду последним другого слова, как будто не верю, не верю этому «больна»... И словно мне говорят: боль, на. На, возьми её, эту боль, попробуй на вкус, и узнаешь... но что? **




*на месте слова «больна» (речь идёт о стихотворении Анны Ахматовой «Двадцать первое. Ночь. Понедельник.»)


**к миниатюре «Двадцать первое ночь», полностью опубликованной на странице: http://www.proza.ru/2018/01/21/2277