Я подумал...

Я подумал - какое же счастье,
Что не должен я быть поэтом,
Я могу описать ненастье,
А могу не писать об этом,
Не хочу рифмовать о чувствах -
Что ж, могу о бесчувствии в прозе,
Я могу умолчать о грустном,
И стоять в молчаливой позе.
Что мне конкурсы, что дуэли?
Сам себе я и автор и критик,
В своей жизни - на каждой неделе,
Я герой всех минут и событий,
Я не должен придумывать темы,
Мне плевать на размеры и рамки,
То лечу в облаках из пены,
То скачу, разрушая замки,
Похвалу да хулу - в ступку,
Измельчу - излечу нЕдуг,
И с врагом не курю трубку -
Пусть узнает войну недруг.
Я с собою живу в мире,
И за миром смотрю зорко,
И, не скрою: на "всякий" в сортире -
Есть калаш и патронов ведёрко.
Захочу - будет миг чёрный: -
Замолчу, время выйдет напрасно,
Захочу - будет стих вздорный,
Заплачу - будет снег красный.
У стиха мне не быть попрошайкой,
Стих меня не кормил и не кормит,
Ни строки не писал я за пайку,
Рубль - на рифму меня не заводит.
Говорят: - "не формат" твои песни,
Мимо кассы - кто будет горланить?
Этот отзыв циничный, но лестный,
Оставляю на добрую память...
Повторяюсь: какое же счастье,
Что не должен я быть поэтом,
Разбавляя гитарные страсти,
То припевом дышу, то куплетом.