Записки алкоголика. часть 5. Запись 31

Пришлось снова искать подходы друг к другу. Пустые слова никак не хотели уступить место искренности, потому что та, потерявшись, всё никак не хотела находиться вновь. Ходили вокруг да около, словно пробуя, стоит ли доверяться вновь. Отцу Олегу было проще – он и священник, и «пострадавшая» сторона, и умудрённый опытом, хоть и старше меня всего года на три. Это в бороде он аксакал, а так - и через полтинник ему пока не перевалило.

- Слушай, Лёш, - хлопнул он меня по коленке, - а может быть мне к жене твоей сходить? – неожиданно спросил он.

- Зачем? – встрепенулся я.
 
- Как это - зачем? По твоим рассказам любит она тебя до сих пор, а тут такое дело…
- Вот и именно, что «такое дело»… Только попрощаться осталось.

- Ну, так и это не мало. Люди, торопясь застать родных, мчатся за сотни вёрст, а тут всего-то пара остановок на троллейбусе.
 
- А если не придёт? – меня всю мою пьяную жизнь мучил один-единственный вопрос: простит ли меня Лена.

Последние полтора года я не пил. Не пил совсем. Сколько раз собирался прийти домой, но всегда натыкался на один и тот же вопрос: пустит ли? И всегда находил повод повременить с визитом. Сколько ни уговаривал меня отец Олег, я не мог решиться. И вот опять. По тридцать третьему кругу. Впрочем, этот раз - последний. Счёт уже идёт на недели. Соберусь ли за это время повиниться? Это ни от кого, кроме меня, не зависит. Сколько ни уговаривай отец Олег, а пока не буду готов сам, не решусь. Да и что решаться-то? Подкинуть моим лишнюю проблему? Не было, не было, и вот тебе нате – подарочек: похороны с поминками. Вот обрадуются…

- Обрадуются, - словно читая мои мысли, отозвался отец Олег. – Поверь, обрадуются. Жена твоя столько лет…

- Пятнадцать, - вставил я давно посчитанные годы.

- …Пятнадцать лет ждала тебя и как бы славно было, если бы всё-таки дождалась, а, Лёш?
Я пялился в его бороду. Он был прав. Кругом и полностью прав. Мне и самому хотелось взглянуть в глаза Лене и попросить прощения за всё.
Теперь, перестав пить, я понял, что ждёт она меня, любит и простит. Теперь я это знал твёрдо. Но дело уже было не в жене. В дочери. В Тане. Лена, узнав, что я здесь, наверное, «прилетит» с отцом Олегом прямо сейчас, как есть, в домашнем халате. А дочь? Взрослая дочь. У которой теперь своя семья, муж, дочка, которых «заботливый» тесть и дед не видел ни разу… Она меня поймёт? Она простит? Я для неё давно уже умер. Наверное. Захочет ли она воскресить «покойника», чтобы через месяц похоронить его уже по-настоящему? Да и помнит ли она меня? Узнает ли, если придёт? Узнаю ли я её? С чего отец Олег взял, что нам всем будет лучше, если мы встретимся? Здесь, в двух днях от морга…

- Ты плохо думаешь о своих любимых женщинах, - опять, словно читая мои мысли, сказал отец Олег.
- Почему?
- Ты почему-то думаешь, что они не способны на прощение… И Бог обязательно тебя простит, видя твоё искреннее раскаяние.
Немного подумав, отец Олег добавил:
- Ты решай, идти ли к ним с повинной головой, а прощать или нет, это уж - как им совесть подскажет. А я помолюсь Богу и Пречистой Его Матери, чтобы смягчились их сердца, хотя уверен, что эти добрые души тебя и так простят…
Я молчал, опустив голову.

- Ну, что, скажешь, Лёша? – прервал мои раздумья он. И только сейчас я заметил, что отец Олег обращается ко мне по-другому. Раньше, с самого знакомства, он звал меня просто Лёхой. Значит, стал как-то по-другому ко мне относиться. Даже когда я перестал пить, когда уже было всем понятно, что пить я больше не буду, он всё равно звал меня Лёхой. И вот теперь… Это что, сочувствие моей беде? Не знаю…
…Отец Олег вздохнул, не дождавшись ответа, молча помазал меня святым маслом, благословил и  оставил наедине со своими горькими мыслями…

Продолжение: http://www.proza.ru/2018/01/25/1036