Владимиру Высоцкому

(по следам других поэтов –Александр Тускин)

Талантище!
И по заслугам слава!
Он видел жизнь хорошей и плохой,
Характер был его крутого нрава –
И не был он безгрешен и святой.
В своих он песнях честным быть старался
И правду матку бросить мог в лицо,
За истину, как на войне сражался,
К ответу призывал глупцов и подлецов,
И ненавидели его, не понимали,
Готовы уничтожить, затоптать,
Поэта притесняли, роли не давали –
А многое бы многое в кино ещё сыграть.
Но сила кроется в таланте –
Прорастёт чрез толщу всех запретов и границ,
Придёт черёд, и в душах расцветёт,
И ввысь поднимется со стаей белых птиц.

25.01.2017г.

                СЕРГЕЙ ДОСКАЧ (Шепетовка, Украина)
               
                МОНОЛОГ АРТИСТА

            Я весь в свету, доступен всем глазам, —
            Я приступил к привычной процедуре:
            Я к микрофону встал, как к образам…
            Нет-нет, сегодня точно — к амбразуре.

                /Владимир Высоцкий/


            Передо мною сцена. Ни к чему
            Суфлёр мне. Я играю без подсказок,
            Пусть лучше достаётся одному
            Иль слава, иль позорное фиаско.

            Обнажена беспомощно душа,
            И нервы... Как перед последним боем;
            Не страшно мне неверный сделать шаг,
            Я лишь боюсь не быть самим собою.

            Играю сотни всяческих ролей,
            Играю так, как перед эшафотом:
            Приказчиков, рабов и королей,
            Прекрасных принцев, мерзостных уродов.

            И наплевать, что скажет обо мне
            До жути мудрый театральный критик,
            Ведь для меня достаточно вполне,
            Чтоб не остался равнодушным зритель.

            Всё остальное чушь:  и лживость слов,
            И зависть, и роптанье за спиною;
            Есть сцена, есть тепло прожекторов,
            И роль, ещё не сыгранная мною.

            Я весь в свету. Сегодня и вчера,
            Лицо готово к разноцветью масок;
            Зал полон... Это значит - мне пора...
            Суфлёра прочь! Играю без подсказок!

            25.01.2017 г.

            
              ВИКОР ТРЕТЬЯКОВ
                СЛУГА

                Владимиру Высоцкому

Он ничем не выделялся в толпе:
Повстречаешься – и мимо пройдёшь.
Лишь, когда он песни грустные пел,
Становился на других непохож.
 
А порою приключалась хандра,
И он вымученный, кутался в плед.
Так бывает, если пьёшь до утра,
Или, если не выходит куплет.
 
Ангел крыльями струну зацепил,
Правда, смысл объяснить не успел,
А он вином, скорей лечился, чем пил,
И со сцен, скорей молился, чем пел.
 
В благовонии церковных кадил
Он нечасто ритуал соблюдал,
Но в любимчиках у Бога ходил,
И, поэтому, так много страдал.
 
Он шептал молитвы до хрипоты,
Здесь посредники, считал, ни при чём,
И, причём, бывал со смертью на «ты»,
И подмигивал ей через плечо.
 
Он выдумывать – большой был мастак,
И до ноты весь свой путь расписал.
И, поэтому, любил каждый такт,
И вступление, и даже – финал.
 
Можно было бы прилечь, отдохнуть,
Но он знал – отпущен срок небольшой.
Он не то чтоб был поэтом, отнюдь,
Просто жил и пел с больною душой.
 
А когда на тишь ваганьковских снов,
Самый первый листопад выпадал,
Всё понятно ему было без слов –
Он давно уже сезон угадал.
 
Он придумал бабье лето давно,
В обезумевшей от снега стране,
И запомнил: если много дано,
То и спросится, в итоге – втройне.
 
Он ничем не отличался от нас,
Как и все, любил балет и бега,
Но, когда стоял на сцене анфас,
Было ясно, что он Божий слуга!
 
© Copyright: Виктор Третьяков, 2013
Свидетельство о публикации №113052305193
         
         ВЛАДИМИР СОЛОУХИН

Хоть в стенку башкой,
Хоть кричи не кричи,
Я услышал такое
В июльской ночи,
Что в больничном загоне,
Не допев лучший стих,
После долгих агоний
Высоцкий затих.
Смолкли лучшие трели,
Хоть кричи не кричи,
Что же вы просмотрели,
Друзья и врачи?
Я бреду, как в тумане,
Вместо компаса — злость,
Отчего, россияне,
Так у вас повелось?
Только явится парень
Неуемной души,
И сгорит, как Гагарин,
И замрет, как Шукшин,
Как Есенин повиснет,
Как Вампилов нырнет,
Словно кто, поразмыслив,
Стреляет их влет.
До свидания, тезка,
Я пропитан тобой,
Твоей рифмою хлесткой,
Твоей жесткой судьбой.
Что там я — миллионы,
А точнее — народ,
Твои песни-знамена
По жизни несет.
Ты был совесть и смелость,
И личность и злость,
Чтобы там тебе пелось
И, конечно, пилось.
В звоне струн, в ритме клавиш
Ты навеки речист,
До свидания, товарищ,
Народный артист!

         
          ВАЛЕНТИН ГАФТ
                В. Высоцкому         
 
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган,
Он не пристанет к вам на полустанке,
В войну Малахов помните курган?
С гранатами такие шли под танки.
 
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты,
Навеки жилы напряглись на шее.
 
Что за манера – сразу за наган,
Что за привычка – сразу на колени.
Ушел из жизни Маяковский – хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.
 
Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.
 
Мы живы, а они ушли туда,
Взяв на себя все боли наши, раны…
Горит на небе новая Звезда,
Её зажгли, конечно, хулиганы

         АЛЕКСАНДР ГОРОДНИЦКИЙ (Санкт-Петербург)

         ПАМЯТИ ВЛАДИМРА ВЫСОЦКОГО

На Ваганьковом горят сухие листья.
Купола блестят на солнце - больно глазу.
Приходи сюда и молча помолись ты,
Даже если не молился ты ни разу.
Облаков плывет небесная отара
Над сторожкой милицейскою унылой,
И застыла одинокая гитара,
Как собака над хозяйскою могилой.
Ветви черные раскачивают ветры
Над прозрачной неподвижною водою,
И ушедшие безвременно поэты
Улыбаются улыбкой молодою.
Их земля теперь связала воедино,
Опоила их, как водкою, дурманом.
Запах вянущих цветов и запах дыма -
Все проходит в этом мире безымянном.
На Ваганьковом горят сухие листья.
За стеной звенит трамвай из дальней дали.
Приходи сюда и молча помолись ты -
Это осень наступает не твоя ли?

****

      АЛЕКСАНДР ГОРОДНИЦКИЙ

Погиб поэт. Так умирает Гамлет,
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт, а мы вот живы — нам ли
Судить о нём, как встарь, обиняком?

Его словами мелкими не троньте:
Что ваши сплетни су;етные все;?
Судьба поэта — умирать на фронте,
Мечтая о нейтральной полосе.

Где прежние его единоверцы,
Надёжные и близкие друзья?
Погиб поэт — не выдержало сердце, —
Ему и было выдержать нельзя.

Толкуют громко плу;ты и невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт, и нет уже надежды,
Что это просто слух очередной.

Теперь от популярности дурацкой
Ушёл он за иные рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская поэзия лежит.

Своей былинной не растратив силы,
Умолк поэт, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия
Не замечает собственной беды.

А на дворе — осенние капели
И наших су;деб тлеющая нить.
Но сколько песен все; бы мы ни пели,
Его нам одного — не заменить.

30 июля 1980

****

        ВИКТОР ГУСАРОВ (Нетешин,Украина)

             МАРАФОН
      
                Марафон: дистанция в 42 километра 195 метров
                В.Высоцкий прожил 42 года и 182 дня


Он бежал марафон в 42 необузданных года,
Он в дыхании нёс свой осипший надорванный крик,
Он осанну вещал, не предвидя дурного исхода,
Он ещё на бегу был прекрасен и даже велик

Ах, как рвут удила быстроходной судьбы его кони -
С иноходи в карьер и с аллюра на прыткую рысь.   
Будто с пеной у рта, до последнего вздоха в загоне,
Он летел с каждой песней не подгору - ввысь,только ввысь.

Как мотало его, занося на флажки и флагштоки.
В кинолентах он жил, на подмостках себя проживал.
Он был бард и по сути совсем одинокий,
Честный, смелый и точен, как выстрел, в пропетых словах.

Он бежал марафон в 42 необузданных года,
Он надеялся, ждал что вызовут снова на бис!
Но порвалась аорта... и... выпал Король из колоды,
Из игры бесконечной под "беглым" названием Жизнь.


Справка

        Осанна (иврит — спаси, мы молим) — торжественное     молитвенное восклицание (краткая молитва), изначально являвшееся хвалебным возгласом. Моление о помощи (спаси!); уверенность в помощи (спасение!)

****

К 80-летию ВЛАДИМИРА СЕМЁНОВИЧА ВЫСОЦКОГО.
(25.01.1938 - 25.01.2018)

Лучшие барды современности о кумире бардовской песни!
       СЕРГЕЙ ГУРЕЕВ (Премьера).

В январе после праздничной всей суеты,
После стольких тостов и купаний в Крещенье
На Ваганьково снова приносят цветы
И читают стихи, и не просят прощенья.

8:0. Почему же не реют знамёна?
8:0. Что за цифры такие зимой?
8:0. С днём рожденья, Владимир Семёныч!
8:0. Ты вернулся из боя домой.

Извини, что я так, по-простому, на «ты»,
Без напыщенных слов и лобзаний кумира.
Только кто же ещё нам споёт, как не ты
Про спасение душ обозлённого мира.

8:0 – это счёт и борьбы, и победы.
8:0 – это судьбы детей и отцов.
8:0 – это песня про радость и беды.
8:0 – это правда с открытым лицом.

Эта песня как свет без хулы и вранья.
Эта песня, как совесть, хранящая души,
Чтоб поменьше кружилось над ней воронья,
Что способно лишь каркать в угоду чинушам.

8:0 на табло! Что ж молчат стадионы?
8:0! Вновь по нервам удар ножевой.
8:0! С юбилеем, Владимир Семёныч!
8:0! И спасибо тебе, что живой.

24.01.2018

 Сергей Гуреев, Томск.

******

          ИГОРЬ ГРИСЬКОВ
    
      «ГДЕ ЖЕ КОНИ, ВЫ ГДЕ…».
               1.
Привет,Семеныч,вот  решил
Со всей душой от всей души
Поговорить хоть раз с твоей душой.
Ты извини,что я вот так,
С тобой по свойски,запростяк.
Есть повод пообщаться и большой.
Сегодня день рожденья твой,
И для меня ты как живой.
А как хотелось бы тебя вернуть!
Налью стопарь,включу «Коней»,
Уйду в загул на пару дней
И дам душе чуть-чуть передохнуть.
Припев:
Где же кони,вы где?
Унеслись вы куда?
Вновь Россия в беде.
Неужель навсегда?
Но об этом сегодня никто не поет,
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет.

                2.
Ты знаешь почему я пью?
Я так глушу тоску свою,
Душа моя за Родину болит.
Ты погоди,я чуть прервусь,
Чуток с мыслЯми соберусь,
К тому ж уже давно стакан налит.
Ушел ты,брат,не просто так,
В стране конкретный был душняк,
А без свободы,ох,как тяжело.
Пока ты мог,ты все терпел,
И боль превозмогая пел
Всё,что хотел,врагам своим назло.
Припев:
Где же кони,вы где?
Унеслись вы куда?
Вновь Россия в беде.
Неужель навсегда?
Но об этом сегодня никто не поет,
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет.
                3.
И на кассетах и пластах,
И в Магадане и в Крестах
Мы узнавали хриплый голос твой.
Скажу,Семеныч,без прикрас,
Что ты для нас живей в сто раз,
Чем кое кто пока еще живой.
Давно ты там,на небесах,
Надеюсь всё ты видишь сам,
Застоя нет,теперь один грабёж.
Что изменилось с той поры?
Всё заграбастали воры,
Так присосались,что не оторвешь!
Припев:
Где же кони,вы где?
Унеслись вы куда?
Вновь Россия в беде.
Неужель навсегда?
Но об этом сегодня никто не поет,
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет.

                4.
Ну вот,последнюю налил,
Всю душу я тебе излил.
Теперь ты знаешь всё,но не грусти.
Ты сделал всё,что только мог,
И не напрасно,видит Бог,
А этот крест теперь и нам нести.
Ты сделал все,что только мог,
И не напрасно,видит Бог,
А этот крест теперь и нам нести.
Припев:
Где же кони,вы где?
Унеслись вы куда?
Вновь Россия в беде.
Неужель навсегда?
Но об этом сегодня никто не поет,
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет.
Не кричит,не хрипит и в набаты не бьет!


© Copyright: Игорь Гриськов, 2017
Свидетельство о публикации №117100106697

****

К 80- летию со Дня рождения Владимира Высоцкого...
           АНДРЕЙ ТЕПЛОВ

Маленький мальчик мечтал о Любви…
чтобы все люди любили друг друга.
Мир за окном, захлебнувшись в крови,
выход искал из порочного круга.
Мальчик был с детства предельно прямым,
и откровенным. Не менее честен.
Сквозь суету, оголтелость и дым
в мир проникали слова его песен.
Парень мужал, оперялся, взрослел,
часто мешали окрепшие крылья.
Он ведь над сценой летал, как хотел,
а остальные услужливо плыли.
Вырос. Коротким был яростный бег.
Яркой, но очень нелёгкой дорога:
горы, тайга, водопад буйных рек.
Жизнь пронеслась от порога к порогу.
Он разобрался в Любви до конца.
Всё, что не в жилу отметил, как "НЕ".
Гений мальчишки душою Творца
щедро вручён был великой стране.
Много воды утекло с той поры,
но не зачахла людская тропа.
Славный итог величайшей игры
не растоптала слепая толпа…

25.01.2018.г.

© Copyright: Андрей Теплов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118012508700

*****

          НАТАЛЬЯ МИРОНЕНКО (РОМАШКА)

            ПАМЯТИ В.С. ВЫСОЦКОГО

Сегодня все мы хвалим и вздыхаем:
"Вот это был талант! Вот человек!", -
И как-то дружно напрочь забываем,
Что был распят он в наш, двадцатый век.

Что он не древний классик Возрожденья -
Буквально с нами ел и с нами пил.
Так где же было наше поклоненье,
Когда он на последнем вздохе жил?

Он не последний был, и был не первый,
Кого трепали вдоль и поперек.
Терзали душу, разрушали нервы
И сокращали трудной жизни срок.

Он для других и для себя был труден.
Он не любил железом по стеклу.
Открытой раной прикасался к людям,
К желанному ответному теплу.

Он полыхнул взорвавшейся звездою,
И нас согрел, а может быть, обжег.
А жить ничком и взнузданным уздою,
Он не хотел, и, собственно, не смог.

 Наташа Мироненко (Ромашка)