Иосифу Бродскому из Украины с любовью

За то, что постиг  ты времени «сласть»,
Соразмерно стиху своему, Иосиф,
За то, что у тебя всегда под прицелом – власть,
За то, что сноб ты. Пижон. Философ.

За то, что рыжий,  за то, что «жид»,
За то, что не сдох, когда был приречен,
За то, что стих, как ручей, бежит
Твоей предательской частью речи,

За то, что, камни в душе дробя,
Как благодарность ты принял глину,
За то, что, ни сетуя и  ни скорбя,
Ты покинул свой дом, навек покинул.

За то, что мог, но в «героя» не спелся,
За то, что  верно искал слова,
За то, что даже, когда писал «Темза»,  «Челси»,
Сам-то ты  думал: Охта, Нева.

За то, что был несправедлив,  нелеп,
За то, что тебя научили, годы
Ни-че-му.  И,  - что даже, если был горек хлеб,
Ты не сказал никому. Природу

Обмануть так трудно, да и незачем.
За то, что нет поприща у поэта.
За то, что все реки текут, ни к чему, ни с чем,-
Да, пожалуй, ещё и за это.