Я не знаю, зачем это сейчас пишу...

Я не знаю, зачем это сейчас пишу.
Но банальность букв русского языка позволяет мне написать про самоубийство.
Поднять пистолет, или нож, и убить мать, или отца. Вот это оно самое, и есть то, что мы позволим себе, лишая себя существования в теле с четырьмя конечностями.
Мы неуклюжие создания, смотрим глазами, обнимаем друг друга, пятипалые, и наивные.
Так оставим же всё как есть.
Обуваясь с утра, и уходя в дождь и снег, поднимая пятерни на прощание, с надеждой на возвращение вечером домой.
Если так задумал Господь, то есть шанс проходить три сезона в одном пальто.
Без загонов, и претензий на не предназначенное, вырастить детей, даже если они не свои.
Неужели нам много надо лишнего?
Вспомнить родителей, развернуться во сне лбом к стене, и научиться благодарности.
Благодарности за нечаянное, за больное, и радостное.
И потому - замереть на время, убьёшь себя - убьёшь всех разом, радостных и отчаявшихся, родных тебе, и случайных знакомых, встречавших тебя с улыбкой.
И я не пишу - убьёшь Бога в себе. Потому что не терплю штампов.
Но он редактирует, и внимает.
Смотрит молча, или обливается слезами, а ты думал ты один под звёздами ходишь голый, и неприкаянный?
Не убивай.
Два слова. Вся суть.


Рецензии