Выставка всем известных чувств

На выставке известных чувств разверни мне голову,
Точно старенький застиранный блокнот,
Записывая в день по шесть своих цитат.
Опробуй беспокойный мой и приторно – приятный мозг на вкус.

Вырывая раз за разом мысли из твоей абстрактной для меня
И лотерейной головы,
Проговаривая их, не чувствуя лица,
Я до конца рассчитываю, что это безболезненно.

Самостоятельно распятый над каждым облаком и тучей
Розового цвета
Я, принимая лишь одну позицию, из белой дыры рта
Разбрасываю рваные слова.
Будто из собственных, от пустоты чернеющих карманов.

Слова.
Порой они похожи на уродливые в своей форме
Анаграммы.

Разбрасывать из собственных карманов.

Недвижимый, застряв в одном из положений,
Кормить кого-то теплым, еще не пережёванным собою сахаром.
Из белой дыры рта.

Не чувствуя лица, тот поцелуй внимания в испорченный затылок.
Вниманием все больше проникает в мой испорченный затылок
Он, заставляя обернуться, не боясь бодрящего мгновения –
Выстрела в лицо.

Мои слова лишь анаграммы по звучанию и смыслам.
Уродливые анаграммы.

(Только не сегодня?)

Пока абстрактный кот уж не раскусит мою шею до конца,
Я все танцую в темноте норы.
Еще настолько глупый, чтобы умирать.
Еще столь глупый, чтобы умирать за что-то.

Найди меня в своем том маленьком и тихом городке
На улице, где каждый третий для тебя
Ничтожество и трус.

Когда шестерка в «лотерее – голове» перестанет выпадать,
Я стану, вероятно, третьим.

Найдя меня, в том маленьком и тихом,
Я каждый третий для тебя.
На улице.
Ничтожество и трус.

И все еще столь глупый, чтобы умирать.
Столь глупый.
Умирать за что-то?

Оставив на сегодня, я
Свою метафорическую каску,
Все не умея жить один,
Сегодня я бегу по минному и выжженному полю,
Не покрывая головы.
Бегу, все не боясь, бодрящего мгновения –
Выстрела в лицо.

Нагретое печальное вчера
Сторчалось, выгорев в счастливое сегодня.
Столь неизвестное мне чувство,
Перед самим собой
Не узнавать мне собственных детей уж
Точно по утру.

Не для меня то предназначено
и было это чувство.

В твоей абстрактной лотерейной голове
Все числа по порядку.
В моей – я бесконечно спотыкаюсь о шестерки.

Сегодня, пробегая, по минному и выжженному полю,
Я спотыкаюсь о шестерки,
Спеша на выставку всем известных чувств,
Оставив вновь свою метафорическую каску
И не боясь бодрящего мгновения.

На потолке моем людском и низком старательно развешено
Оборванными фразами памятки замученные, те слова чужие.
«Искусство Полюбить» - мой верный и последний
Спутник – кого-то же любить.

Из раза в раз рождаются несмелые птенцы,
В той рыхлой голове.
Рождаясь, птицы те наполовину приторные,
Наполовину горькие.
То задыхаются, то рвутся сквозь белой пасти неуклюжий рот.
Я жду, что приготовишь моих птиц.
Ты приготовишь их однажды.
И пригласишь на ужин.
 И знаю, буду звать это «великим днем»

На выставке всем известных чувств,
Шестерка в голове однажды станет тройкой.
И ты узнаешь, кто я буду для тебя,
Я буду для тебя.
Кем буду, кто я для тебя.