Идиот

Ах, какая досада, когда кто-то седеет в молодые годы!
Как мне жаль тех людей, для кого эта жизнь – больные
И долгие роды. Есть такие, кто напрочь забыв
Про любовь и про счастье простое,
Смеет как-то ещё вопрошать:
Что со мною такое?

Бывают даже такие, которые занавесив окно,
Пытаются как-то понять; Почему?
Почему так темно? И часто не понимают,
Потому что считают, что им не дано.

Так и сидят они в потёмках, не видя света и добра,
И не узнают!
Не узнают,
Зачем же людям жизнь дана.

А ты спроси кого-нибудь из них,
Их мёртвые прямые гуды когда-нибудь сгибались кверху?
Да, может и сгибались. Но где? Когда?
И почему они остались прямыми навсегда?

Как не познает человек,
Что счастье – это просто?
Что счастье – это просто трогать снег,
Ну или обнимать березу?


Ведь счастье – это не то,
За чем нужно гоняться,
А это умение ценить,
Хорошего держаться.

Открой свои окна, чудак, и взгляни,
Что жизнь – это радость,
А идиот – это ты.