На смерть Габриэля Гарсиа Маркеса
Однажды вечером, после сиесты, люди собрались и направились к его дому. Подойдя, долго не решались постучать в дверь, постучав же - готовы были убежать, как нашкодившая ребятня. Но им никто не открыл. Разбили окно, чтобы открыть дверь изнутри, но на звук разбитого стекла никто не вышел. Открыв дверь и зайдя в дом, все поняли, что его нет. Тяжелый, спертый дух, разносил запах разложения. Они нашли его в своей кровати лежащим на боку, поджав ноги под себя, обняв голову руками, словно закрываясь от чего то... Он не завещал никому ничего, в банке на счете у него оказалась огромная сумма, постоянно пополнявшаяся издателями за его книги. Но банковские работники даже не знали его в лицо. Он не снимал и не тратил эти деньги. Они все, до единого сентаво лежали там нетронутыми. Узнав новость о нем, банковские служащие забегали как тараканы. Торговки на рынке не сдержали слез, пришли к его дому с корзинами свежей снеди, скромно поставив ее в тень. Похороны были по местным меркам пышные, корзины со снедью пришлись кстати, и многие из торговок остались готовить не прося для себя оплаты, с возмущением отказываясь принять ее. Все почувствовали себя вдруг должными ему. Может быть потому, что именно благодаря ему мир узнал, что есть такие дремучие селения и что там тоже живут люди ? Со своими страстями и переживаниями. Там рождаются и умирают, но до него это было все равно что на Марсе. Там, где быт застыл в 18 веке, а мораль и традиции в 19 ? Откуда о них могли знать ? Но узнали. И они считали себя обязанными проводить его в последний путь со всей помпой и шиком на который был способен этот городишко...
Верьте мне, так все и было...
17.04.2015 г.
Свидетельство о публикации №218013000533