На пороге сентября

Пляж. Ливадия. Навес. Отдыхаек пляжных каста.
Если брать меня на вес – потяну на полтораста.
Ну, дельфин – ни дать, ни взять, отдаю природе дань я;
а ныряю я «на ять», задержав «на ять» дыханье.

По кефалям – жох и спец, бонвиван, пройдоха, модник,
и до девичьих сердец, не солгу, большой охотник.
Выпить – тоже не дурак, но гонюсь я не за этим,
а ещё – скажу без врак –  в драках я весьма заметен.

Как портретик? Ничего?  Ни прикрасил, ни подтёр, нет;
иногда и самого от себя же передёрнет.
Только это маска, грим, как суровый облик Грина;
я брожу, как пилигрим по местам любимым Крыма.

Я  о нём пишу стихи, в нём родился я поэтом;
верю, все мои грехи божий дар искупит этот.
Я, конечно, не Высоц-
кий в руках держать умею:
оплыву ещё мысок,
завершу мою затею.

Пляж.  Ливадия.  Буёк. Рыба есть по всем приметам.
Из воды, словно х…ёк, трубка для дыханья вздета.
И ныряю я, ныря-
ю, с усердием атлета,
на пороге сентября,
что неотличим от лета…