С новым годом, добрый день

Уходит в вечность прошлого старый год и куранты вновь бьют по моим рваным карманам, ударяют по самым глубинам моей памяти, бьются об заклад древние и добрые друзья, придуманные людьми, - боги. Они ругаются и спорят на каждый удар моего многострадального сердца, что меня ничуть не пугает. А вот и так называемые праздники, и ты, сидя дома, ждёшь, когда кто-то или что-то постучит в дверь. Возможно, это будет даже новогоднее чудо. Мысли о праздниках, фонари большого города, огни фейерверков и легкий алкоголь ослепляют до глубины души. Сумасшествие неописуемо, оно прогуливается где-то рядом, временами обволакивая всё вокруг. Трезвый угар одиночества шествует по следу. Но кто-то всё равно будет здесь. У тебя есть компания? Ты их знаешь? Возможно, нет. Однако, ты точно знаешь, что они придут. Сколько ты хочешь получить за то, чтобы тебе ввернули в голову энергосберегающую лампочку с праздничным настроением? Куда же прятаться, когда снятся эти кошмарные сны? 

Расскажите мне, для чего снятся разрывающие и быстрые метели, рвущиеся из всех щелей сквозняком? Зачем зима, проклятая злодейка, бьётся об окна, рисуя замысловатые узоры? Зачем она застывает на пороге и физиономии красным, уничтожающим холодом?

Знаешь, а ещё мне снилась ты.

И всё же я хочу понять, зачем я вижу во снах снег? Зачем он приходит в них, такой разный, но в тоже время одинаковый? Мне неважно какой он: жёсткий, мягкий, яркий, тусклый, грязный, смешной или зыбучий. Он, прежде всего, память. Бывает, что снег бьёт, рубит, как острое лезвие тебя по щекам, а бывает, что он гладит и ласкает снежинками, и ты наслаждаешься этим чудом. В этот миг всё вокруг застывает, заставляя тебя всматриваться, вглядываться в каждую крапинку, оценивая её по своей, никому не ведомой шкале прекрасного. А за снегом видны люди – в чёрном, красном, жёлтом, даже снежном, что особенно привлекательно. Ты пронзаешь их души леденящим взором, пытаясь заразиться праздничным настроением, уже ввернутым им в головы. Но всё тщетно, всё в пелене.

И вот я уже стою перед дверью в твоё сердце.

А вот и зеленый цвет, он одновременно и летний и зимний. К чему он может сниться? В зеленом цвете я чувствую запах листвы и травы, хвои и душистого щавельного супа. Сначала этот цвет, вдохновляющий и восходящий, но потом листва начинает опадать, трава заносится снегом, а пахнет уже медленной увядающей жизнью, которая перестаёт сверкать в твоих глазах. Ты видишь, как зеленый цвет разбивается в ёлочном безумии об осколки бесконечных игрушек, гирлянд и мишуры.
Я чувствую изгибы твоей души и твоего прекрасного тела и…

Мне снится леденящий холод, но ты укрываешься под шерстяным одеялом с чашечкой чая.

В автобусе ты закутываешься поглубже в куртку с мехом, и обезумевшими глазами выглядываешь из своего убежища, а там – “Ура! С новым годом, дружище!”. Знаете, ваш мир ежегодно рождается, поэтому вам весело и безмятежно. Мой же мир постоянно, год за годом рушится. Я опускаю руки ниже земли, чтобы однажды поднять их к небу и дотянутся до звёзд. Чувствуется запах ёлки, одурманивающе-зеленый. Переливаются ёлочные погремушки. Я, как обычно, сижу один, но кто-то пришёл...

И это ты…

Бывает так, что узоры на окнах, нарисованные неведанной силой, напоминают яркие полевые цветы, которые ударяют в голову, как солнце в середине жарящего июля. В это время лучи небесного светила как никогда остры и горячи. В канун Нового года солнце спит, и потоки холодного нисходящего с облаков воздуха смешиваются со слезами, капающими из глаз и превращающимися в мелкие льдинки, искажающими свет опустошенных улиц.

Ты моя и только моя…

Я надеюсь, что кто-то ещё кроме меня увидит в оконных узорах эти изумительные цветы. А временами мне снится огромная луна, настолько большая, что может упасть на твой маленький мир и разрушить его, опустошить, не оставив абсолютно ничего. Луна мокрая, как проливной дождь середины сентября и немного холодная. Она льёт с неба своё свечение прямо в зрачки, которые мерцают бледно-жёлтым цветом. Она вынуждает вопить от страха, кричать в пустоту, когда входит в твоё сознание. Да, мне снятся сны, и я рад этому обстоятельству.

Но что противопоставить небу, искрящемуся и громогласному, которое приходит ко мне во снах всё чаще и чаще? Оно выглядит словно сейчас последние дни августа, готового взорваться дождливой истерикой. А на самом деле сейчас время зимнего равноденствия, когда день почти не виден за ночью, а также время новогоднего хруста снега, который звонким эхом сыплется тебе в голову. Иней поверх меха на куртке, шаги моих зимних сапог. Я чувствую колыхание каждого сантиметра белого ковра, лежащего на утреннем дворе, ещё не обезображенного людскими следами. Слышен только скрип. Снежные заносы великолепны, но во всех них виднеется лето, как в зеркале моей памяти.

Это мои сны.

А что помимо снов? Реальность буксует в водовороте танцев, криков и едва различимых песен. Мир вокруг меня, будто единый организм размером с что-то невероятное, радуется и ликует. Он улыбается и подмигивает сам себе и ещё, возможно, своему будущему, чему-то или кому-то новому. А я боюсь, боюсь того, что рядом.

Ты снишься мне и ты такая прекрасная, ослепительная, как взрыв сотен солнц. Твои волосы идеальны, именно их я полюбил в начале. Твоя улыбка, словно червоточина, я не могу никуда от неё деться, она затягивает меня, а время судорожно останавливается. Похоже, я нашёл своё место в мире. Этой мой подарок. Правда?
Грязный снег обволакивает всё вокруг, а потом тает. Очередная новогодняя ночь без снежков, снеговиков и валяния в белом холодном земляном паласе. Вся боль этого мира сейчас где-то внутри. А я думаю, что достаточно одного – быть. Это самое лучшее слово, которое может существовать. Оно одновременно и самое короткое и самое звучное, только оно в состоянии отразить всю природу и всё, что заложено в нас испокон веков. Всю жизнь мы стоим перед дверью и не в состоянии нажать кнопку на дверном звонке. Неужели всё настолько просто? Неужто никто не замечает этого? На самом деле все знают.

Знают, что не звонят и не стучат в неоткрывающиеся двери.
Знают, что не заглядывают в закрытые и тёмные окна.
Знают, что не рвутся в пустые души.
Но достаточно одного короткого слова и ты «будешь».

В новогоднюю ночь, сидя на полу, под ёлкой и слыша вокруг нескончаемые разрывы петард, фейерверков и человеческих душ, мы думаем, что мир больше никогда в своей истории не сомкнется в одну единственную точку, в одно свечение. Не будет больше подарков и сюрпризов. Не будет людей с вкрученным в голову новогодним настроением. Время, только оно будет, ведь сегодня оно с нами. Оно чокается со мной фужером, накрывая беспросветным покоем, леденящим сознание спокойствием. Время застилает нас снегом своей невидимой костлявой рукой. Это вечер, когда всё и вся обретает своё истинное лицо.