Одиночество

Я лежу и ощущаю одиночество. Оно обнимает меня изнутри. Обволакивает в размер моего тела.
Днём я разговаривал со знакомыми и был одинок. Слушал ту, что родила меня, и был одинок. Занимался сексом и был одинок.
Наверно, так должно быть, что кто-то одинок всегда. От пустоты (или зловония) внутри, рождается пустота снаружи. Подобное выдаёт подобное. Плакать не приходится, так как ощущение одиночества приносит минимальный дискомфорт.
Мне совершенно стало понятно одно - мне нужно изливать то, что внутри. Ту бесполезную информацию, что несёт смысл только в том, чтобы быть выплеснутой для создания ощущения важности сказанного. И мне нужна обратная связь в виде пары слов (из вежливости, но от скуки прослушивания этой информации)
Моя нежность хочет коснуться той, чей образ я придумал сам, и лишь поэтому он восхитителен. Объятия и моя изливающаяся информация. Бессмысленный придуманный мир одного жителя.
Занимаясь сексом с одной, я представляю секс с другой. Физически рядом одна, в голове рядом другая. Они обе доводят меня до оргазма и им обеим это важно, а мне нет. Я бы прожил год без оргазмов за час объятий с той, которая была в моей голове во время физического удовольствия. Я бы снова запил, я бы снова щадил себя, как сотни тысяч бесцельных пьяниц, которые пьют 5 раз в неделю. И я бы умер за час объятий, за звук её сонного полустона, за запах волос, за тепло тела, за цвет кожи, за все плохие слова, которые ей писал. Я бы умер в этом объятии, не думая о том, как будет она испуганно кричать, когда поймёт, что я холодный, что я закостенел и ей трудно выбраться из моих мёртвых объятий. Но не поймёт, что я умер в самый счастливый момент своего одиночества, обнимая её.