Перемёты

   Сердце стучало ровно, спокойно и радостно. Спина сгибалась под изрядным весом рюкзака. Завывал холодный ветер, мела метель. Ноги увязали чуть ниже колен в снегу. Перемёты доходили до пояса.
   Вперёд и только вперёд!
   Свежий морозный воздух. И вот, наконец, знакомый дымок из угасающей печки. Родной ложок, голубой штакетник, дровница…  Даже собаки не высовываются. Вёрст пять по сплошным перемётам позади. Родной порог.
   Обиваю снег с ног. Ищу поблизости проволочку или прутик – ничего нет. Но вот, на крылечке, в углу торчит длинное маховое гусиное перо. Воспользовавшись им, с трудом через щель сбиваю тяжёлый металлический крючок и тихонечко открываю дверь. Вот я и дома.
   Сонный топот. Сбивчивая речь:« Как же, как же ты, родная? Перемёты. Пурга… Трактор не проезжает, да и заводиться не хочет. Любимая!» И слёзы. Горячие слёзы радости из добрых искренних глаз. Бездонный взгляд и объятия за которые смело, без раздумий можно отдать всё, отдать жизнь! Вот оно – настоящее счастье!