МОЯ МАМА

Моя мама дарила мне не теплоту даже, а жар, как русская печка. В детстве и отрочестве он меня обжигал и очень мешал: хотелось прохлады, спокойного, почти равнодушного, но заинтересованного моими способностями окружения людей, которые позволяли мне самостоятельно принимать решения (Доверяли больше мамы? Нет же, скорее – им было любопытно смотреть на меня как на экзотического зверька, а я с детства сильно отличалась от сверстников – гиперактивностью прежде всего, какой-то внутренней боязнью не успеть сделать всё, что запланировала на день). Ежедневно я составляла себе режим – всякий раз другой, который приводил маму в тихий ужас и она легко карандашиком вычёркивала оттуда такие пункты как «изобрести резиновые ботинки, в которых можно запросто перейти речку» или «придумать телефон без провода, чтобы звонить из рощи К*** без коммутатора», а оставляла только самое простое: умывание, зарядка, музыкальная школа, уроки, отдых (15 минут), чтение, сон. Это мне казалось невероятно несправедливым и вызывало бурю эмоций: «Не читай мой дневник! Я сама!» Вот это «я сяма», по словам мамы, и были чуть ли не первыми моими словами.
Мама не оставляла мне права на ошибку. Оберег огненный, она берегла меня от малейшей перемены ветерка… А вот стихи мои первые она отнесла в областную газету. Она. И тогда они долго бранились на кухне с отцом – отец считал это блажью. А это оказалось – моей жизнью.

Теперь, когда мама жива, но в силу возраста своего и слабого здоровья, не «жарит» сверхчеловеческой заботой, а сама стала моим дитятей, и радуется как младенец моим ухаживаниям и достижениям – тоже… я вдруг ясно осознаю, что того жара-пыла Любви её мне хватит на всю мою оставшуюся жизнь – потому что только так запускают ракеты, чтобы они потом летели ровно и топливо не заканчивалось.

Мама-мама, я люблю тебя.