Тьма

Тьма мне… Я – тьма. И в темноте – пустота, такая же тёмная.
…Падаю в тьму и нет предела, нет края. Беззвучная темнота вокруг. Липкая, как страх и вязкая, как беспокойный сон. Падаю…
Любовь и вера – лишь жалкие потускневшие всполохи по ходу падения. Нет света от них, нет надежды. Надежда – в коме, внутри меня, бестолково падающего в тёмной пустоте. И потому комична. Комична в коме… Была надежда упасть на дно и встать, хотя бы попытаться. Но дна нет. Есть лишь пустота. Я лечу… лечу…
…Как тихо в пустоте. Если бы были мысли – то было бы слышно как они шевелятся. Как звенят логическими цепочками. Как восторженно обнаруживают смысл происходящего. И появился бы свет. Он бы пинал тьму с безмолвием. За светом пришли бы звуки. Много звуков. Звучный свет проник бы внутрь меня, к надежде, которая из комы взалкала: «Свет – Бог ли ты?». Падение бы замедлилось и остановилось. И – нет пустоты. Есть смысл и самость. И покой в душе…
Мыслимо ли подлобное? Да, если есть мысли. Они – суть крючки от падения во тьме. Я мыслю – следовательно, я существую. Спасительные крючки. К свету… к свету!