Серый день, суббота, обедня, столик,
За окошком хлопьями хмурый снег.
Я без чувств года, как тот алкоголик,
Что с утра спешит, ускоряя бег.
Говорю слова, поцелуи, мысли
И твое потерянное лицо.
От меня не останется здравомыслия-
Только сердце скроется от рубцов,
А тебе достанется ружьецо.
И когда на прощанье руки
не коснутся рук моих и волос,
В тишине услышу, как гулки звуки,
Как внутри потрескивает мороз.
Прощание
© Copyright: Василика Бизе, 2018
Свидетельство о публикации №218020400218
Свидетельство о публикации №218020400218
Рецензии