Форестер

Форестер смотрел в окно – там были люди. Да, там было много людей. Они все улыбались. А чего же им не улыбаться? В каждом из них течёт жизнь. В каждом есть повод жить, радоваться. Но только не у Форестера. У него давно не было повода улыбаться, жить. Под его кожей было много гнева – гнева, потому что его девушка погибла, гнева, потому что родители бросили его. Он отлично помнит эту сцену. У него мало денег. Какой толк жить на их шее!? Если он даже не может найти работу. Да, не может. Зато у него отлично получается знакомиться с людей – только зачем? Он полюбил то, что его убило. Полюбил ту, которая умерла, потом потянула его за собой. Он продолжал смотреть на окно. Затем, переведя плавно свой взгляд на стол, налил из фужера в кружку много виски. Он накрыл ладонью кока-колу. Нет, не сейчас. Его организму требовалась горкость – чтобы затмить все другие эмоции. Но, ведь так нельзя? Да, так нельзя. А как можно? Он спрятал мир за окном шторами. Он не хотел наблюдать за этой идилией. В его жизни слишком много мрака – насколько много? Он сам толком не разобрался. В себе, главным образом. В жизни он давно разобрался. На кушетке лежала криво петля. Он долго думал. Хочется погибнуть, вслед за ней, но он не стал это делать. Эгоизм вскипает в его жилах, подобно вскипанию крови, но это отнюдь не эгоизм. Только доля этого ощущения. "Горько" – прошептал он. Это ему и требовалось. Прошел час. Он был достаточно пьян. Затем он неуклюже подошел к кушетке, подобрал петлю, натянул себе на шею. Раздвинул шторы. Открыл окно. И помахал людям: "Привет, я Форестер".