Заболел я душой, моя милая,
Затужил, заскучал, занемог.
Жизнь никчемная, злая, постылая,
Как столичный предутренний смог.
Так хотелось мне с мыслями чистыми
В город наш прикатить по шоссе.
Так хотелось купаться на пристани,
Так мечталось бродить по росе.
Только к боли душевной нечаянно
Присоседилась подлая хворь.
Ты поверь, я боролся отчаянно,
Говорил: - Убирайся, не спорь.
Я не зря молоком своих коз пою,
Мне сподручней в их шкуре зимой
Воевать с настроения оспою
И с проклятой холерой самой.
Я надеюсь, что к лету поправлюсь я,
Что приеду на дом свой взглянуть,
Не надеюсь, что снова понравлюсь я
Только прошлое не зачеркнуть.
Белка
© Copyright: Николай Зубенко, 2018
Свидетельство о публикации №218020601010
Свидетельство о публикации №218020601010
Рецензии