Льет на голову слякоть
Небесный ушат.
Вновь один я, как хрен на блюде,
Но,
Всё мерещится мне –
Летописцы грешат
Порицая корысть
Иудину.
Не закона проклятье там
Было виной.
Не прилипшие к пальцам
Шекели…
Чисто поле. Стена.
А за этой стеной –
Пустота, из нутра
Сошедшая.
Так вот, точно, и я –
Прокляну, что люблю и
Повешусь,
Под утро серое…
Заточу карандаш.
И свечу затеплю.
И, в Распятого, вновь
Уверую.
Февраль 2017
Тождество
© Copyright: Юрий Гончаренко, 2018
Свидетельство о публикации №218020601024
Свидетельство о публикации №218020601024
Рецензии