Оно

Оно рождается где-то внутри, в глубине.
В темном мешке, куда не заглянешь – да и пытаться не будешь, если боишься в очередной раз почувствовать, как качается под ногами привычная твердь.
Стабильности там не почерпнешь, это точно.

Утренний сон – полуосознанный, податливый, будто теплый пластилин.
Будто бы экран телевизора, в который можно погрузить по локоть руки и, дунув на картинку, изменить положение застывших в ожидании фигур.
Такой сон обычно доживаешь уже с открытыми глазами.
Досматриваешь, глядя в серый – сквозь туман – потолок.
Края размыты, как в испорченной линзе.

Зрение лениво передает расслабленному сознанию первые формы новых суток.
Серо-голубые, слипающиеся спросонок.
Створки в бессознательное еще приоткрыты.
Сполохи факелов, перекличка стражи – пока еще снаружи створок.
Осознанное, словно в кружевным исподнем, наспех задрапировано лишь иллюзией власти над hit et nunc.
Туман под потолком, кажется, готов рассеяться.
Створки медленно закрываются…

Под потолком, вырастая из тумана, парит бумажный змей.
Он наливается плотью, бумага превращается в белое платье.
Падает сверху прямо на лицо, кружась, как белая лента – неестественно медленно.
Стража рассыпается в стороны, словно шеренга игрушечных солдатиков.
Стук закрывшихся створок выталкивает в прозрачную явь.

На поверхности оседающего тумана покачиваются обрывки белой папиросной бумаги.
Осознанное пытается найти тапочки.
Бессознательное содрогается.

***

В этот момент Оно уже живое.
Незримо обретает черты в темноте.
Пока осознанное, конфузясь непонятно от чего, кокетничает с очередным рассветом, Оно складывается в личность и прорастает характером.

Пакостным, надо сказать, характером.

Скороспелое Оно не теряет времени.
Как наследный принц, вернувшийся из изгнания – ему еще предстоит доказать свое право на престол.
Но Оно не боится трудностей.
Оно уже толкается ножкой в стенку темного мешка.
Просится наружу.

Этот малыш вообще очень нетерпелив.
Еще не родившись, он уже заявляет о себе.
О чем думало осознанное, конфузясь у окна?
Оно не будет ждать ответ, оно уже ломает створки.
Пригласим же - Оно заждалось, а вульва темного бессознательного давно пульсирует, толкая сердитую волну по всему организму.
Наконец бессознательное с облегчением сплевывает черное пятнышко прямо на руки оторопевшему осознанному.
Белоснежное кружево пеньюара испорчено безобразными черными пятнами.

Рассвет рассыпается за окном.
А был ли он?
Уже неважно.
На кого же Оно похоже?
А кто наши мама и папа?

Кофе, злорадно шипя, топит плиту в пене.

Внутри пустота.
Бессознательное захлопнулось и сжалось до размеров горошины.
Осознанное обнажается и бережно укладывает новорожденного принца на свои кружева.


***

Что происходит, когда под кожу попадает заноза?
Она воцаряется над осознанным.
Правление ее будет скоротечным, но никто не сможет перечить, пока она на троне.

Принц Заноза – прекрасное имя!

Жаль, уже не первый.
И, вероятно, не последний.
Царствие его будет недолгим, но грубый деспотизм, свойственный благородным отпрыскам его древней династии, в очередной раз войдет в историю.
Осознанное первым рухнуло на колени перед его высочеством.
Раньше начнешь – раньше кончишь.

Заноза рядится в кружева и парчу.
Заноза – не принц, а принцесса.
Это выяснилось, когда стало очевидно ее коварство – ни один принц не способен на те низости и подлости, которыми пользуется эта юная леди в отороченной горностаем накидке.
Ее тело изгибается под шелками королевских одежд.
Она ласкает, но точеные ногти вспарывают кожу.
Она целует раны, но ее слюна ядовита.
Самопровозглашенная принцесса Заноза невероятно притягательна, и никто уже не в силах это отрицать.

Распластаться.
Подчиниться.
Разбиться вдребезги.
Принцесса ждет, подняв красивую бровь.
Нет ни времени, ни пространства, есть лишь власть и подчинение.

Если бы закапавший за окном дождь мог видеть, перед его взором предстало бы обнаженное и отвратительно раздувшееся от яда тело осознанного, в безумстве преклоняющего колена перед черным пятнышком на лоскуте грязного кружева.

Времени нет.
Пространства нет.
Ничего – нет.

***

Все кончено?
Кажется, да.
За окном темнота, по стеклу барабанит слепой дождь.

Плита подернута коростой давно засохшего кофе.

Возможно ли было сопротивляться?
Вопрос риторический.
Замаранные кружева будут брезгливо брошены в лохань с водой.
Сама память о Занозе будет изгнана, как будут отстираны черные пятна с кружевного исподнего.
Но сколько еще принцесс родится от союза темного мешка и дракона из папиросной бумаги?

Осознанное, страдая, проявляется обратно в реальность.
Здесь, кажется, беспорядок.
Или он внутри?
Осознанное знает ответ, но никогда не нарушит им начинающий подниматься туман.
На дворе ночь.
Бессознательное готово раскрыть свои створки.
В глазах мутится, память – как рот после хорошей попойки.

Темный мешок - туда не заглянешь, да и пытаться не будешь, если боишься в очередной раз почувствовать, как качается под ногами привычная твердь.
Стабильности там не почерпнешь, это точно.
Стабильность и династия Заноз – вот союз, заключенный на небесах.

Лик принцессы Занозы возносится, заслоняя собой потолок, черный в омуте ночи.

Усталое осознанное неотрывно смотрит в черный потолок, собираясь с духом.
Створки темного мешка уже приоткрыты, но сознание еще ясное.
Пожелаем удачи.